Ennui

« No son las cosas importantes las que
llevan a un hombre al manicomio.
No, es la serie continua de pequeñas tragedias
lo que lleva a un hombre al
manicomio…
no es la muerte de su amor
sino el cordón de su zapato que se rompe cuando tiene prisa.
El horror de la vida
es esa multitud de trivialidades
que pueden matar más deprisa que el cáncer
y siempre están ahí...

Así que ten cuidado
al agacharte.»

Dystopia

dostoievsky y bukowski son los putos amos, jeje... o para decirlo de otra manera... son dos genios de la literatura, que tuvieron sus problemas psiquiatricos, otro que encaja en ese perfil es Salinger (recomiendo ampliamente "El guardian entre el centeno" y sus "Nueve Cuentos" (sobre todo uno muy particular que se llama "Para Esmé, con amor y sordidez"))

Saludos!

Ennui

Para Jane

225 días bajo la hierba
y sabes más que yo.
Hace mucho que te has quedado sin sangre,
eres leña seca en una cesta.
¿Es así como son las cosas?
En esta habitación
las horas del amor
aún hacen sombras.
Cuando te fuiste te
llevaste casi
todo.
Me arrodillo por las noches
ante tigres
que no me dejan tranquilo.
Lo que fuiste
no se repetirá.
Los tigres me han encontrado
y no me importa.

►►

He knows us all

Hell crawls through the window
without a sound
enters my room
takes off his hat
and sits down on the couch across from me.
I laugh.
then my lamp drops off the table,
I catch it just before it hits the floor,
and in doing so,
I spill my beer.
"Oh shit!" I say;
when I look up again
the son-of-a-bitch
is gone–
off looking for you,
my friend?

dadodebaja35637

Hoy he estado leyendo un poco de su biografía en la biblioteca. A decir verdad llegue a verme identificado con la forma de ver el mundo en su niñez con lo que yo pensaba en mi niñez.

Ennui

3 horas, 16 minutos Y 30 segundos

Se supone que soy un gran poeta
y tengo sueño por la tarde,
sé que la muerte es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme
y tengo sueño por la tarde
sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring
sé que hay muy buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
y tengo sueño por la tarde,
me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
y me pregunto donde habrán ido las moscas de verano
recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
y tengo sueño por la tarde.
Algún día no tendré sueño por la tarde
algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
en las colinas que están ahí afuera
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta -"Bukowski, ¿qué hora es?"
y yo contesto:- "3 horas, 16 minutos, 30 segundos".
Me siento culpable, me siento asqueroso, inútil,
demente, tengo sueño
por las tardes,
están bombardeando iglesias, bien, eso está bien,
los niños montan ponis en los parques, eso está bien,
las bibliotecas están llenas de libros sabios,
hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
y yo tengo sueño por la tarde,
tengo una tumba dentro de mí diciendo
bah, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen.
Déjame dormir,
el ingenio está a oscuras
barriendo la oscuridad como una escoba,
me voy a donde se han ido las moscas de verano,
intenten atraparme.