MadMoiselle

Si ahora voy a tener yo la culpa de que seas un puto arrastrado... a ver si te crees que si no hubieras nombrado a alguien a quien admiro, te habría dirigido la palabra para algo.

Eloff

...

No inspirás ni para devolverte insultos.

¡Moderadores! Lleváosla, estorba.

Fascil

La susodicha del concert tiene buen gusto . La aclaración que haces me parece bien, porque el juzgar a la ligera sin conocer mínimamente aquello que cuestionas, haría que incurras en la segunda opción: "la excusa del ignorante" que se podría traducir en "la arrogancia del ignorante", que ante la imposibilidad de comprender algo lo tacha de snob o postureo intelectualoide y eso se podrá aplicar a esos que matizan sus escritos con términos extravagantes para tapar su mediocridad, pero a Alejandra Pizarnik.

A escritores como ella, no los mueve el acomodarse a los gustos de sus lectores, menos haciendo gala de un attention whorismo frenético pretenden ser comprendidos por éstos, pues ante todo escriben desde sí mismos para sí mismos, si se da una conexión genial, pero no es la motivación primordial, tampoco les mueve el andar poniendo una especie de mapas a sus lectores para que éstos a duras penas den con la dirección exacta, ni siquiera ellos mismos saben al comienzo de su obra hacia dónde ésta los conducirá ni lo que encontrarán en su aventura exploratoria incluso más allá de publicada su obra. Y luego está eso de la variedad de puntos de vista, una obra se puede contemplar desde distintos ángulos, mira en el tema ese del "El Lobo Estepario" la variedad de interpretaciones que hubieron y todas con su parte de verdad. A muchos escritores les fascina la cantidad de interpretaciones que puedan generar en sus lectores y a veces hasta descubren puntos de vista que les abren nuevas luces.

El castellano es ambivalente con esos "su", no sé si te refieres a los del autor o a los del lector, yo siento en sus palabras la conexión con mis propios sentimientos, la clave para mí estaría en la figura: "en una noche lluviosa y helada", ¿qué nos evoca, despierta, mueve en nosotros esa imagen? En mí genera la sensación de intemperie, desamparo, y como no, confusión y me conecta con estados torrenciales que pude haber vivido y es como si en medio de esa oscuridad me encontrara con una linterna y un paraguas formado por su poesía.

Pueda que su poesía te suene a chino o no te llame, ni llene, o no sea tu momento, centrado como andas más en analizar y encontrar significados y la poesía si bien puede llamar a la reflexión, es ante todo sentimiento, sensaciones, música, flashes de imágenes, semejantes a aquellas sensaciones y visiones que nos despertaban los cuentos en la infancia, o como los sueños, a veces tan incoherentes a los ojos de nuestra lógica. Si los escritos que has copiado te han gustado mucho, esa podría ser la puerta para conectar luego con su poesía, como también puede suceder que simplemente no sea ésta para tí y prefieras su prosa o a otra cosa mariposa, no tienes que engancharte a nada por obligación.

Esos párrafos que has seleccionado de Alejandra Pizarnik, son de sus "Diarios", lógicamente el lenguaje de un diario es distinto al lenguaje comprimido de la poesía, pero en resumidas cuentas ella expresa desde distintos ropajes (ensayo, poesía, prosa poética, diarios, género epistolar, y lo hace con suma pasión vitalidad y destreza) todo ese mundo interno, intenso, convulsionado, dolido, desamparado, delirante, que la habita.


Por si no lo tuvieras ya, te copio algo más extenso el primer párrafo que pusiste:

Qué fácil callar, ser serena y objetiva con los seres que no me interesan verdaderamente, a cuyo amor o amistad no aspiro. Soy entonces calma, cautelosa, perfecta dueña de mí misma. Pero con los poquísimos seres que me interesan… Allí está la cuestión absurda: soy una convulsión, un grito, sangre aullando. De allí proviene mi imposibilidad absoluta para sustentar mi amistad con alguien mediante una comunicación profunda y armoniosa. Tanto me doy, me fatigo, me arrastro y me desgasto que no veo el instante de «liberarme» de esa prisión tan querida. Y si no llega mi propio cansancio, llega el del otro, hastiado ya de tanta exaltación y presunta genialidad, y se va en busca de alguien que sea como soy yo con la gente que no me interesa.

Podrían esos diarios ser la excusa Pizarnik perfecta para contactar nuevamente a la chica del concert pidiéndole prestado el libro.
No es lo mismo tener el libro que contentarse con leer frases aisladas que se encuentren en internet.

Jajaja tenía la intención de chamullar un poco sobre Fernando Pessoa y acabé dejándome llevar por Alejandra Pizarnik.

Fascil

Siguiendo con la hora Pizarnik :

"Hojeando las novelas policiales se me ocurre preguntar cómo es posible escribir tanto sin decir «dolor», «vida» o «angustia». Aborrezco esa estúpida deshumanización. Ese actuar sin raíz. Ese horroroso desprendimiento de lo más vital e importante. Debe ser por eso por lo que he dejado de ir al cine. Cierta escena de A Streetcar Named Desire. Aquella en que una mujer (madame Lamort) gime: ¡¡Flores para los muertos!! ¡Nada más sublime! Fue como darme un diploma de Neurótica honoris causa. (Muchos espectadores se rieron.)

Ciertos seres son mis camaradas de llanto: Hamlet, Blanche Dubois, Vallejo, Palinuro, Baudelaire. Si no sabría de sus existencias, moriría tecleando en la Underwood de algún cajón comercial. Con ellos, el humo de mi cigarrillo consume las mejores horas."

...

"Hoy es un día de ausencia. No hay cielo. Con todo (mejor dicho: con nada) hay en mi cuarto una luminosidad amarilla que hace recordar los días soleados. Debe ser por la alegría de los colores. ¡Salud silloncito de cuero rojo, absurdo e incómodo! Se habla de la inmovilidad del objeto, de la famosa dualidad, del «vivir» del objeto mediante mi percepción, de mil enunciaciones más todas tan maravillosas por el esfuerzo vital que demuestran. Sí. Pero yo…(¡pobrecito mío!) sólo lo amo por su físico y alegría.
Escribir y escribir. Siento un placer casi morboso al escribir estas sensaciones. Por nada del mundo quisiera estar en otra parte ni en otro ser."

Gusanos

xd Blanche Dubois... salía en mi eneatipo del test del eneagrama, cómo no, todos locos.

Eloff

xD, creo que se refiere a ver reflejados, en la poesía del autor que se lea, las propias confusiones y dolores.
"Noche lluviosa y helada" me hace pensar sencillamente en los momentos más propicios en los que dedicarse a leer poesía, ya sea por la propia melancolía que inspira ese clima como por la soledad y tranquilidad de la noche. Seré un pragmático .

Sí, precisamente en eso estuve pensando desde ayer, ya que además de esos fragmentos que puse seguí leyendo todo lo que sale en esta página y sí, muy lindo, me gusta mucho. Tampoco voy a cerrarme a los poemas, pero evidentemente ahora mismo la prosa me resulta mucho más amigable.

Fascil

O pragmáticamente poético. Es cierto, también puede evocar la tranqulidad de la noche (muy propicia en especial para noctámbulos), aunque en mi caso esa imagen de tranquilidad nocturna la sentiría más como un ambiente, un sonido de fondo o un paisaje que se contempla a través de la ventana.

No he encontrado imágenes musicales de lluvias gélidas en plena pampa, pero bueno estas humedades citadinas tienen su toque melancólico:



Y ella o su poesía (¿o ambas?) te dirá quizás un día: "che flaquito, te estaba aguardando".


Más Pizarnik:

Revisé viejas páginas que me habían parecido muy bellas cuando las escribí. Estoy deslumbrada: hoy descubrí que no sé escribir, que no tengo la más mínima noción del idioma español, que no son temas lo que me falta sino técnica. Hablo de moverse libremente dentro del lenguaje. Pero si corrigiera reiteradamente las páginas que releí tal vez se vuelvan tersas, hermosas. Odio corregir. Quisiera dar en el momento con la expresión adecuada. Y además, me molesta mi ignorancia. No sé cómo unir frases. Empleo «Y» «Pero», «mas» et c’est tout. Ahora bien, lo más difícil es escribir con una lengua hermosa y, al mismo tiempo, ser fiel a la propia voz. Quiero decir: cuando B.orges escribe él está «enfrente», y casi siempre le sucede lo mismo a Octavio. Pero tal vez no. Tal vez me confundo al creer que todos oyen voces delirantes y obsesivas.
Lo malo es que escribo poemas. Debiera trabajar en una sola prosa larga: cuento o novela o poema en prosa. Un libro como una casa donde entrar a calentarme, a protegerme. Tal vez me hace daño escribir este diario pues me proporciona la fantasía de una falsa facilidad literaria. Preferiría estar cinco horas junto al escritorio y escribir solamente dos líneas que estar dos horas y escribir cinco páginas que luego deberé reducir a dos líneas. Lo que me molesta es la escoria.
...
Importa encontrar una nueva esperanza, una manera inédita de esperar. Importa divinizar un mundo sin divinidad; encontrar mitos en un mundo vacío. El rechazo rotundo, el no absoluto, es semejante por su comodidad a la creencia en el cristianismo. Si Dios no existe —cosa que me es indiferente— yo sí existo. Además yo no rechazo el mundo, sólo me horrorizan ciertos «detalles».
...
Carta a Octavio Paz sobre el cuento que no finaliza.

Cuando fueron en su busca:
1) … no la encontraron porque se había comido a sí misma, por descuido, mientras se miraba en el espejo.
2) … la tomaron, le arrancaron los brazos y las piernas y dejaron el resto en la frigidaire porque aunque antropófagos muertos de hambre eran precavidos.
3) … comenzó a llover y la sobreviviente danzó desnuda en la lluvia para celebrar su salvación pero sobre todo para mostrar su hermosa cabellera verde.
4) … ella les dijo: J’ai un peu de caviar et un peu de paté. Je vous le donne si vous m’épargnez.
5) … no la encontraron pues ya hacía doce años que faltaba de la casa. Era la diosa de la lluvia y nadie se había dado cuenta.
6) … ella dijo: Merde alors! Si me comen, nunca más les dirigiré la palabra. Ni siquiera «bonjour». Ellos se asustaron porque más vale sentir hambre que comerse una muerta colérica.

Gusanos

el elitismo de los jodidos con gusto

Gusanos

xd

Después de sólo sabe dios cuántos años y el motivo por el que lo compré, lo estoy leyendo. Al principio pinta muy guay, me leí casi la mitad del tirón, luego se pone muy autoayudil, yo quería un das experiment literario y pasivo o algo, pero puf, es claramente un panfleto motivador, no me gustaaaaaa, al menos esa parte, cuando se pone a hablar sobre... eso; los detalles sobre la historia y los comportamientos sí tienen algún interés, aunque me cabe la duda de que un púto hombre pueda saber objetivamente"" cómo sienten y padecen los demás por el hecho de ser un psiquiatra de mierder y estar allí. Y espérate que me queda la parte de la logoterapia, va a ser la fiesta del desprecio.

Aclaro, es que yo no necesito darle sentido a mi vida para no querer matarme o querer vivir, en cualquier caso eso es como muy de persona normal dispuesta a autorealizarse o qué. No sé hasta qué punto siento yo que mi vida ni la de nadie tenga sentido o sus motivos sean válidos como "sentido", si podría ser comparable a estar realmente jodido y querer desaparecer (donde ya saca él sus pájaras mentales de sufrir con honor jsja porque la vida te hace más fuerrrte y son experiencias y... obvio, no? pero la depresión, por ejemplo, se arregla así? con buenas intenciones? el suicida medio qué es, un tipo normal y sano mental que tiene un mal día y se pone muy negativo? ps), para mí son cosas distintas porque no tener un objetivo o motivaciones no tiene que suponer un dramón, pero el pavo este como que no lo ve así, ¿no?
en cualquier caso, sinceramente, me parece súper frívolo que este libro haya sido así como un superventas, y lo que pretende, qué mierda vas a comparar tus gilipolleces personales o tus malos momentos con el holocausto para decir que es inspirador y que te ayuda en tu vida... bah. Un Osho occidental.

sigo? ok no, igual no entendí nada y todavía lo aireo n_n
y no copio nada sobre él porque no me da la ganannnnn

o sea, que entiendo el rollo de que no hace falta un sentido así entendido si se tiene voluntad de convertir lo que te pasa en el sentido mismo, en superarlo y..., pero es que es tope contradictorio, en otra parte habla de que el sentido es el amor, que lo supo muy claramente, así esté su mujer muerta o lo que sea (waifus para todos como salvavidas) con su idea le vale. O cuando dice que no había cabida para sentimentalismo de ningún tipo (por una situación que se dio donde el afectado fue él, muy objetivo todo) pero luego se pasa medio libro contando ñoñadas de él mismo y de los demás y que si la belleza y el amanecer y los mendrugos de pan que me dan escondidos y se me saltan las lágrimas con la bondad humana. En qué quedamos.

Eloff

Vos sabés que sí, lo leí al poco tiempo de postear aquella vez, pero no logro acordarme de casi nada xd. Sé que me pasó parecido a lo que comentás de las mitades en que está dividido; una centrada en el relato de la experiencia en el campo y la otra en el análisis teórico que hace sobre lo anterior, pero... No estoy seguro de cuál parte me resultó tediosa y cuál la más interesante. Creo, creo que en mi caso fue al revés, y encontré más entusiasmo en la última parte, aunque... apenas retengo nada de lo que decía ahí, y de la primera al menos recuerdo algún que otro episodio.

Al fin y al cabo terminó siéndome un "meh", evidente al haberle dedicado tanto hueco en mi memoria xd. Medio como que me parecieron bastante obvias algunas de las conclusiones a las que llegaba, y a otras no les habré visto mucho sustento.
Me parece claro el que alguien necesite un significado que atribuirle a su existencia en circunstancias tan adversas que lleguen a quitarle al presente todo atisbo de goce, de placer, y se lleve además toda esperanza de futura mejora. Es un dos más dos: Si mi existencia actual es un tormento y no tengo absolutamente ninguna esperanza en que dejará de serlo, me mato lo antes posible. Yo tampoco tengo un sentido trascendental, no lo necesito para vivir bastante alegremente incluso, porque me basta con todo lo bueno que me ofrece mi actual diario vivir, más allá aun de cualquier anhelo futuro. Pero si todos esos placeres me fueran arrebatados y me encontrara convencido de que no existe salida alguna, no vería ningún motivo para seguir. Si no entiendo/recuerdo mal, para Frankl ahí debería intervenir el sentido ese de "dignidad en el sufrimiento"... Yo solamente le veo sentido cuando uno tiene fe en algo que -demás de la perdurabilidad del 'alma'- involucre un juicio posterior sobre las acciones de uno en vida, como lo suyo con el judaísmo. De otra forma, esa "dignidad" no sería otra cosa que imbecilidad (o miedo a la muerte, sencillamente xd. Que por cierto, también requiere de creencias).

Claro, eso, me viene de nuevo a la mente que le terminé por dar muy poco crédito al comprender que mucho de su sistema acababa sostenido por pilares teístas.

Pero bueno, tampoco era tan necesario eso en el contexto de los campos de concentración. Siguiendo con mi personal -y actual- modo de ver la vida, en caso de haberme visto cautivo en uno, los argumentos que podría presentarme a mí mismo para seguir aferrándome a la existencia sería la muy simple posibilidad de ser liberado. La guerra podría acabar en cualquier momento, así que todo pensamiento catastrofista de "esto jamás acabará", "moriré aquí" etc. no son más que una apuesta por la peor posibilidad. Tomar una decisión tan grave como quitarse la vida basado en una apuesta al azar no es razonable.

Y sí, todo eso está dicho desde la frialdad que permite la distancia emocional. Otra cosa sería si realmente lo estuviera viviendo, que aunque claramente sería factible mantener la cabeza fría en cualquier contexto, eso depende del estado mental de cada uno. Como bien decías, las depresiones no se dan solamente por un error en la lógica del razonamiento. Si las emociones están perturbadas por alguna patología de causas fisiológicas o algún tipo de trauma profundo, pongamos, limitados van a ser los resultados de los esfuerzos puestos en argumentar y reflexionar. No diría nunca que vanos, pero sí limitados.

Le veo validez al planteo de la logoterapia, tampoco lo descarto. Uno tiene que tener en claro al menos por qué sigue viviendo y qué está dispuesto a enfrentar con tal de perseverar en ello.