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05-ago-2012
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Cita:
Iniciado por Ennui
Cioran sobre el amor
. En el fondo amamos para defendernos del vacío de la existencia, y en reacción a ello. La dimensión erótica de nuestro ser es una plenitud dolorosa, propia para llenar el vacío que está dentro y fuera de nosotros. Sin la invasión del vacío esencial que corroe el nudo del ser y destruye la ilusión necesaria a la existencia, el amor sería un ejercicio fácil, un pretexto agradable, y no, por cierto, una reacción misteriosa o una agitación crepuscular. La nada que nos rodea sufre la presencia de Eros, que también es engañoso y atenta contra la existencia. De todo lo ofrecido a la sensibilidad, lo menos hueco es el amor, al cual no se puede renunciar sin abrir los brazos al vacío natural, común, eterno. Habiendo así un máximo de vida y muerte, el amor constituye una irrupción de intensidad en el vacío.
Toda esa intensidad es un ataque al vacío.
¿Soportaríamos el sufrimiento del amor si éste no fuera un arma contra el aburrimiento cósmico, contra la podredumbre inmanente?
¿Acaso nos deslizaríamos hacia la muerte, en el encantamiento y los suspiros, si no encontráramos en ello un medio del ser hacia el no ser?
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Que terrible alivio supone descubrir en las palabras de Cioran lo que uno siente tan profundamente.
¿Es un fragmento del Libro de las Quimeras, no?
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09-ago-2012
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TRÁGICO CONEJO
Trágico conejo, una pintura,
las orejas apelmazadas verdes como maíz apisonado.
La negra frente apuntando a las estrellas.
Una pintura en mi pared, sola
como los conejos son
y no son. Rollizas mejillas rojas,
todo Arte, hocico tembloroso,
un hábito difícil de romper como no hay.
También tú puedes ser un conejo trágico; verdirroja
tu espalda, azul tu varonil pequeño pecho.
Pero, si alguna vez sientes deseos de convertirte en uno,
cuidado con la Auténtica Carne, te
derribará de tu trágico caballo
y romperá tus trágicos colores como un fantasma
rompe el mármol; tus heridas cicatrizarán
tan deprisa que el agua tendrá celos.
Conejos en papel blanco pintados
aumentan todos los encantos contra su estirpe silvestre;
y sus orejas maíz apisonado se tornan cuernos.
Así pues, presta atención si la trágica vida se siente bien…
atrapada en una trampa para conejos
con todos los colores como espadas de luz solar,
y tijeras como el Señor Viviente.
STAN RICE
Algo de cordero (1975)
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09-ago-2012
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"Vivir en la seguridad? ESO ES ABURRIDO!! sali a luchar, a sufrir, a bailar, a arriesgarte, a reir, a cantar, a caminar, a gritar, a correr, a moverte, a cocinar, a volar, a saltar, a comer, a mirar la noche!
CAMINA POR DONDE NUNCA CAMINASTE!"
esto lo dijo alguien pero no se quien
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09-ago-2012
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¿Quiénes son esas sombras que esperamos y creemos
que algún atardecer vendrán en limusinas desde el Cielo?
La rosa empero sabe,
que no tiene garganta,
y no puedo decirlo.
Mi mitad mortal ríe.
El código y el mensaje no son lo mismo.
¿Y qué es un ángel sino un fantasma travestido?
STAN RICE
Del Cielo
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30-ago-2012
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¿Cómo hacerte saber?
Que quien siembra muros no recoge nada,
Que casi todos somos albañiles de muros,
Que sería mejor construir puentes,
Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve,
Que volver no implica retroceder,
Que retroceder también puede ser avanzar,
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol,
¿Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida?
Desde los afectos. Mario Benedetti
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11-sep-2012
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"No nacido, cagado a la existencia.
Tumor, bebe abortado, excreción enferma.
Mamá mamá.
No soy un animal. Un animal con piel de fieltro.
El reino de la piel es mi delirio.
Un país de pestilencia.
Jardín de des-faz. Sudar veneno. Lagrimas de pus.
Sólo quiero tocarte. Tenme entre tus brazos y
dime que todo va bien, mamá.
Pero yo surjo de la fosa de la playa.
Espectro de suciedad.
El padre, el despojo y el esputo santo".
Batman: Arkham Asylum de Grant Morrison
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12-sep-2012
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"No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario." - Walt Whitman
"Ahora todos somos unos hijos de ****." - Kenneth Bainbridge
"Nunca permitas que el sentido de la moral te impida hacer lo que está bien" - Isaac Asimov
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13-sep-2012
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Libro del desasosiego
Me encontré en este mundo cieno día, que no sé cuál fue, y hasta allí, desde que evidentemente nací, había vivido sin sentir. Si pregunté donde estaba, todos me engañaron, y todos se contradecían. Si pedí que me dijesen lo que haría, todos me hablaron con falsedad, y cada uno me dijo una cosa suya. Si, de no saber, me paré en el camino, todos se pasmaron de que no siguiese hacia donde nadie sabía lo que había, o no me volviese para atrás -yo, que, despierto en la encrucijada, no sabía de dónde había venido. Vi que estaba en escena y no sabía el papel que los demás recitaban en seguida, sin saberlo tampoco. Vi que estaba vestido de paje, y no me habían dado la reina, y me culpaban de no tenerla. Vi que tenía en las manos el mensaje que entregar, y cuando les dije que el papel estaba en blanco, se rieron de mí. Y todavía no sé si se rieron porque todos los papeles estaban en blanco o porque todos los mensajes se adivinan.
Por fin, me senté en la piedra de la encrucijada como al hogar que me ha faltado. Y empecé, a solas conmigo, a hacer barcos de papel con la mentira que me habían dado. Nadie quiso creerme, ni por mentiroso, y no tenía yo un lago con el que probar la verdad.
Palabras ociosas, perdidas, metáforas sueltas, que una vaga angustia encadena a sombras... Vestigios de mejores horas, vividas no sé dónde en alamedas... Lámpara apagada cuyo oro brilla en la oscuridad por la memoria de la extinguida luz... Palabras dadas, no al viento, sino al suelo, dejadas ir por los dedos sin avaricia, como hojas secas que en ellos hubiesen caldo de un árbol invisiblemente infinito... Nostalgia de los estanques de las quintas ajenas... Ternura de lo nunca sucedido...
¡Vivir! ¡Vivir! Y la sospecha al menos, de si acaso en el lecho de Proserpina habría de dormirme bien.
F.Pessoa
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28-sep-2012
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"Con lo que está distante de nosotros sucede lo que con el porvenir. Un horizonte inmenso y oscuro se extiende delante de nuestro espíritu; en él, a la par que nuestras miradas, se sumergen nuestros sentimientos, y, ¡ay!, ardemos en deseos de entregarle por completo nuestro ser, soñando saborear en toda su plenitud las delicias de una sensación grande, sublime, sin igual. Pero cuando hemos corrido para llegar, cuando el allí se ha convertido en aquí, vemos que todo es como era antes; permanecemos en nuestra miseria, encerrados en el mismo círculo, y el alma suspira por la ventura que acaba de escapársele una y otra vez."
Werther -- Goethe
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30-sep-2012
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Una vez más en la lucha
en el último combate que conoceré
vivir y morir este día
vivir y morir este día
peli infierno blanco (the grey)
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