Artdirector

Me parece que vamos a tener que nombrar a Bukowski ideólogo del foro (de medio foro, por lo menos).

enma

Creo que Art, no ha pillado lo que he dicho, espero que Gloomygirl, a la que no creo capaz de escandalizarse, sí lo haya comprendido.

Artdirector

Pues creía haberlo pillado. En cualquier caso, he pillado lo que he pillado, incluso más de lo que parezco haber pillado .

Hank

Emma parece que has entendido sobre como leer a Bukowski.

Amor

gas, dijo el, amame
besame
besa mis labios
besa mi pelo
mis dedos
mis ojos, mi cerebro
hazme olvidar.
gas, dijo el, amame
el tenia una habitacion en el tercer piso
rechazado por una docena de mujeres
35 editores
y media docena de agencias de empleo
y no digo que el fuera nada
bueno
abrio todos las fogones
sin encenderlos
y se fue a la cama
algunas horas mas tardec un tipo
yendo a la habitacion 309
endendio un cigarrillo en el
hall
y un sofa volo por la ventana
una pared estallo como arena humeda
una llama purpura ardio a 20 metros en el aire
el tipo en la cama no lo supo, ni le importo
pero tengo que decir que el
estuvo bastante bien
ese día.

Hank

Otra de Bukowski :

Martín por fin la agarró. Tenía el pelo liso, feo, revuelto y una cara casi picara de muchachita. Le sujetó las piernas entre las suyas, como una prensa. Luego se agachó y puso su cara grande contra la pequeña de ella ,besándola y chupandole la boca una y otra vez mientras ella le daba puñetazos en la cara. Sentía la ***** tan grande como todo el cuerpo. Y seguía besándola, besando, y vio que se apartaba la falda y vio aquellas bragas de volantes.

-Está besándola¡ ¡Mira la besa¡- oyó Martín que decía uno de los chicos desde el rincón.
- Sí dijo el otro.
Martín la miro a los ojos y hubo una comunicación entre dos infiernos: el de ella y el de él .Martín besaba, completamente desquiciado, con un hambre infinita, la araña besando a la mosca cazada. Empezó a tantear las bragas de volantes.
Oh sálvame Dios, penso. No hay nada tan bello, ese rojo rosa, y mas que eso-la fealdad- un capullo de rosa apretado contra su propia raiz total. No podía controlarse.
Martín Blachard le quito las bragas a la niña ,pero al mismo tiempo parecía no poder dejar de besar aquella boquita. Ella estaba desmayada, había dejado de pegarle en la cara, pero el tamaño distinto de los cuerpos lo hacia todo muy difícil, embarazoso, mucho, y, con la ceguera de la pasión, él no podía pensar. Pero tenia la ***** fuera : grande, roja, fea, como si hubiese salido por sí sola como una apestosa locura y no tuviese ningún sitio a donde ir.

( El Malvado - Charles Bukowski )

Almona

De momento, lo que he podido leer, no lo considero brillante, ni mucho menos. Simplemente está bien, es un estilo novedoso, pero a mi personalmente no me despierta mucha pasión. No sé a lo mejor tendré que leer más de él, o es que no me gusta su estilo.

Poned algo más, para que vaya adquiriendo una posición más documentada.

Saludos.

Hank

Quieren más de Bukowski ?....... .bueno

Martín Blachard había estado casado dos veces, divorciado otras dos y liado muchísimas. Ahora tenía cuarenta y cinco años, vivía solo en la planta cuarta de una casa de apartamentos y acababa de perder su veintisieteavo puesto de trabajo por absentismo y desinterés.
Vivía del seguro de paro .Sus deseos eran sencillos : le gustaba emborracharse lo más posible, solo, y dormir mucho y estar en su apartamento ,solo. Otra cosa extraña de Martín Blanchard era que nunca sentía soledad .Cuanto mas tiempo pudiese mantenerse separado de la especie humana, mejor se encontraba. Los matrimonios, los ligues de una noche, le habían convencido de que el acto sexual no valía lo que la mujer exigía a cambio.
Ahora vivía sin mujer y se masturbaba con frecuencia. Sus estudios habían terminado en el primer año de bachiller y , sin embargo ,cuando oía la radio (su contacto mas directo con el mundo) solo escuchaba sinfonías , a ser posible de Mahler.
Una mañana se despertó un poco pronto para él , hacia las diez y media .Después de una noche de beber bastante. Había dormido en camiseta, calzoncillos, calcetines; se levanto de una cama mas bien sucia, entró en la cocina y miro en la nevera. Estaba de suerte. Había dos botellas de vino de Oporto ,y no era vino barato.
Martín entro ene el baño, cagó ,meó y luego volvió a la cocina y abrió la primera botella de Oporto y se sirvió un buen vaso .Luego se sentó junto a la mesa de la cocina ,desde donde tenia una buena vista de la calle. Era verano ,y el tiempo cálido y perezoso. Allí abajo ,había una casa pequeña en la que vivían dos viejos. Estaban de vacaciones .Aunque la casa era pequeña, la precedía un verde pradillo grande y muy largo ,bien conservado todo aquel césped. A Martín Blanchard le daba una extraña sensación de paz.
Como era verano los niños no iban al colegio y mientras Martín contemplaba aquel pradillo verde y bebía el buen oporto fresco, observaba a aquella niñita y a aquellos dos muchachos que jugaban a quien sabe que juego .Parecían dispararse unos a otros. ¡Pam¡ ¡Pam¡ Martín reconoció a la niñita. Vivía en el patio de enfrente con su madre y una hermana mayor. El varón de la familia les había abandonado o había muerto. La niñita ,había advertido Martín ,era muy desvergonzada.....andaba siempre sacando la lengua a la gente y diciendo cosas sucias. No tenía ni idea de su edad. Entre seis y nueve. Vagamente, había estado observándola durante el principio del verano. Cuando Martín se cruzaba con ella en la acera, ella siempre parecía asustarse de el .El no entendía porque.
Observándola ,advirtió que vestía una especie de blusa marinera blanca y luego una falda roja muy corta. Al arrastrarse por la hierba ,se le subía la cortisíma falda y se le veían unas interesantísimas bragas: de un rojo un poquito más pálido que la falda. Y las bragas tenían aquellos volantes fruncidos rojos.
Martín se levantó y se sirvió un trago ,sin dejar de mirar fijamente aquellas braguitas mientras la niña se arrastraba. Se empalmó muy de prisa .No sabía que hacer. Salió de la cocina, volvió a la habitación delantera y luego se encontró otra vez en la cocina, mirando. Aquellas bragas. Aquellos volantes.
¡Dios no podía soportarlo¡
Martín se sirvió otro vaso de vino ,lo bebió de un trago, volvió a mirar.!Las bragas se veían mas que nunca¡ ¡Dios mio¡ Sacó el pijo, escupió en la palma de la mano derecha y empezó a meneársela.!Hostias, era cojonudo¡ ¡Ninguna mujer adulta le había puesto así ¡ Nunca había tenido tan dura la ***** ,tan roja y tan fea. Martín tenía la sensación de estar en el secreto mismo de la vida. Se apoyo en la ventana ,meneándosela ,gimiendo ,mirando aquel culito de los volantes.
Luego se corrió .
Por el suelo de la cocina.
Se acercó al baño, cogió un poco de papel higiénico ,limpio el suelo, se limpió la ***** y lo echo al water. Luego se sentó .Se sirvió más vino.
Gracias a Dios, pensó todo ha terminado .Me lo he sacado de la cabeza .Soy libre otra vez.

(El Malvado – Charles Bukowski)

Almona

Es bueno....me ha gustado , los poemas no les encontré el que. Pero este trozo de relato es muy bueno, duro, pero bueno.

Gracias Hank

Zurdo

Bueno, a mi este fragmento de El malvado me pareció asqueroso pero si me gustaron los poemas y el fragmento de Escritos de un viejo indecente. También leí El cartero ( creo que se llamaba así) y algunos cuentos de "La máquina de follar".
Yo creo que el tipo escribe bien; Drizzt. A lo sumo es cuestión de gustos. No existe un criterio universal para juzgar como se escribe.
Saludos.