Citas y otros textos que queramos compartir

NON SERVIAM
Vicente Huidobro

"Y he aquí que una buena mañana, después de una noche de preciosos sueños y delicadas pesadillas, el poeta se levanta y grita a la madre Natura: Non serviam.

Con toda la fuerza de sus pulmones, un eco traductor y optimista repite en las lejanías:«No te serviré».

La madre Natura iba ya a fulminar al joven poeta rebelde, cuando éste, quitándose el sombrero y haciendo un gracioso gesto, exclamó: «Eres una viejecita encantadora».

Ese non serviam quedó grabado en una mañana de la historia del mundo. No era un grito caprichoso, no era un acto de rebeldía superficial. Era el resultado de toda una evolución, la suma de múltiples experiencias.

El poeta, en plena conciencia de su pasado y de su futuro, lanzaba al mundo la declaración de su independencia frente a la Naturaleza.

Ya no quiere servirla más en calidad de esclavo.

El poeta dice a sus hermanos: «Hasta ahora no hemos hecho otra cosa que imitar al mundo en sus aspectos, no hemos creado nada. ¿Qué ha salido de nosotros que no estuviera antes parado ante nosotros, rodeando nuestros ojos, desafiando nuestros pies o nuestras manos?

»Hemos cantado a la Naturaleza (cosa que a ella bien poco le importa). Nunca hemos creado realidades propias, como ella lo hace o lo hizo en tiempos pasados, cuando era joven y llena de impulsos creadores.

»Hemos aceptado, sin mayor reflexión, el hecho de que no puede haber otras realidades que las que nos rodean, y no hemos pensado que nosotros también podemos crear realidades en un mundo nuestro, en un mundo que espera su fauna y su flora propias. Flora y fauna que sólo el poeta puede crear, por ese don especial que le dio la misma madre Naturaleza a él y únicamente a él».

Non serviam. No he de ser tu esclavo, madre Natura; seré tu amo. Te servirás de mí; está bien. No quiero y no puedo evitarlo; pero yo también me serviré de ti. Yo tendré mis árboles que no serán como los tuyos, tendré mis montañas, tendré mis ríos y mis mares, tendré mi cielo y mis estrellas.

Y ya no podrás decirme: «Ese árbol está mal, no me gusta ese cielo.... los míos son mejores».

Yo te responderé que mis cielos y mis árboles son los míos y no los tuyos y que no tienen por qué parecerse. Ya no podrás aplastar a nadie con tus pretensiones exageradas de vieja chocha y regalona. Ya nos escapamos de tu trampa.

Adiós, viejecita encantadora; adiós, madre y madrastra, no reniego ni te maldigo por los años de esclavitud a tu servicio. Ellos fueron la más preciosa enseñanza. Lo único que deseo es no olvidar nunca tus lecciones, pero ya tengo edad para andar solo por estos mundos. Por los tuyos y por los míos.

Una nueva era comienza. Al abrir sus puertas de jaspe, hinco una rodilla en tierra y te saludo muy respetuosamente."

THE WANDERING JEW
Rudyard Kipling

"‘IF you go once round the world in an easterly direction, you gain one day,’ said the men of science to John Hay. In after years John Hay went east, west, north, and south, transacted business, made love, and begat a family, as have done many men, and the scientific information above recorded lay neglected in the deeps of his mind with a thousand other matters of equal importance.

When a rich relative died, he found himself wealthy beyond any reasonable expectation that he had entertained in his previous career, which had been a chequered and evil one. Indeed, long before the legacy came to him, there existed in the brain of John Hay a little cloud—a momentary obscuration of thought that came and went almost before he could realise that there was any solution of continuity. So do the bats flit round the eaves of a house to show that the darkness is falling. He entered upon great possessions in money, land, and houses; but behind his delight stood a ghost that cried out that his enjoyment of these things should not be of long duration. It was the ghost of the rich relative, who had been permitted to return to earth to torture his nephew into the grave. Wherefore, under the spur of this constant reminder, John Hay, always preserving the air of heavy business-like stolidity that hid the shadow on his mind, turned investments, houses, and lands into sovereigns—rich, round, red, English sovereigns, each one worth twenty shillings. Lands may become valueless, and houses fly heavenward on the wings of red flame, but till the Day of Judgment a sovereign will always be a sovereign—that is to say, a king of pleasures.

Possessed of his sovereigns, John Hay would fain have spent them one by one on such coarse amusements as his soul loved; but he was haunted by the instant fear of Death; for the ghost of his relative stood in the hall of his house close to the hat-rack, shouting up the stairway that life was short, that there was no hope of increase of days, and that the undertakers were already roughing out his nephew’s coffin. John Hay was generally alone in the house, and even when he had company, his friends could not hear the clamorous uncle. The shadow inside his brain grew larger and blacker. His fear of death was driving John Hay mad.

Then, from the deeps of his mind, where he had stowed away all his discarded information, rose to light the scientific fact of the easterly journey. On the next occasion that his uncle shouted up the stairway urging him to make haste and live, a shriller voice cried, ‘Who goes round the world once easterly, gains one day.’

His growing diffidence and distrust of mankind made John Hay unwilling to give this precious message of hope to his friends. They might take it up and analyse it. He was sure it was true, but it would pain him acutely were rough hands to examine it too closely. To him alone of all the toiling generations of mankind had the secret of immortality been vouchsafed. It would be impious—against all the designs of the Creator—to set mankind hurrying eastward. Besides, this would crowd the steamers inconveniently, and John Hay wished of all things to be alone. If he could get round the world in two months—some one of whom he had read, he could not remember the name, had covered the passage in eighty days—he would gain a clear day; and by steadily continuing to do it for thirty years, would gain one hundred and eighty days, or nearly the half of a year. It would not be much, but in course of time, as civilisation advanced, and the Euphrates Valley Railway was opened, he could improve the pace.

Armed with many sovereigns, John Hay, in the thirty-fifth year of his age, set forth on his travels, two voices bearing him company from Dover as he sailed to Calais. Fortune favoured him. The Euphrates Valley Railway was newly opened, and he was the first man who took ticket direct from Calais to Calcutta—thirteen days in the train. Thirteen days in the train are not good for the nerves; but he covered the world and returned to Calais from America in twelve days over the two months, and started afresh with four and twenty hours of precious time to his credit. Three years passed, and John Hay religiously went round this earth seeking for more time wherein to enjoy the remainder of his sovereigns. He became known on many lines as the man who wanted to go on; when people asked him what he was and what he did, he answered—

‘I’m the person who intends to live, and I am trying to do it now.’

His days were divided between watching the white wake spinning behind the stern of the swiftest steamers, or the brown earth flashing past the windows of the faster trains; and he noted in a pocket-book every minute that he had railed or screwed out of remorseless eternity.

‘This is better than praying for long life,’ quoth John Hay as he turned his face eastward for his twentieth trip. The years had done more for him than he dared to hope. By the extension of the Brahmaputra Valley line to meet the newly-developed China Midland, the Calais railway ticket held good via Karachi and Calcutta to Hongkong. The round trip could be managed in a fraction over forty-seven days, and, filled with fatal exultation, John Hay told the secret of his longevity to his only friend, the house-keeper of his rooms in London. He spoke and passed; but the woman was one of resource, and immediately took counsel with the lawyers who had first informed John Hay of his golden legacy. Very many sovereigns still remained , and another. Hay longed to spend them on things more sensible than railway tickets and steamer accommodation.

The chase was long, for when a man is journeying literally for the dear life, he does not tarry upon the road. Round the world Hay swept anew, and overtook the wearied Doctor, who had been sent out to look for him, in Madras. It was there that he found the reward of his toil and the assurance of a blessed immortality. In half an hour the Doctor, watching always the parched lips, the shaking hands, and the eye that turned eternally to the east, won John Hay to rest in a little house close to the Madras surf. All that Hay need do was to hang by ropes from the roof of the room and let the round earth swing free beneath him. This was better than steamer or train, for he gained a day in a day, and was thus the equal of the undying sun. The other Hay would pay his expenses throughout eternity.

It is true that we cannot yet take tickets from Calais to Hongkong, though that will come about in fifteen years; but men say that if you wander along the southern coast of India you shall find in a neatly whitewashed little bungalow, sitting in a chair swung from the roof, over a sheet of thin steel which he knows so well destroys the attraction of the earth, an old and worn man who for ever faces the rising sun, a stop-watch in his hand, racing against eternity. He cannot drink, he does not smoke, and his living expenses amount to perhaps twenty-five rupees a month, but he is John Hay, the Immortal. Without, he hears the thunder of the wheeling world with which he is careful to explain he has no connection whatever; but if you say that it is only the noise of the surf, he will cry bitterly, for the shadow on his brain is passing away as the brain ceases to work, and he doubts sometimes whether the Doctor spoke the truth.

‘Why does not the sun always remain over my head?’ asks John Hay."

Un niño detrás de un aparador de dulces, que sabe que no los tendrá no porque no pueda comprarlos u otenerlos, es solo un recuerdo de algo que pudo hacerse pero no se hizo, quien sabe porque, solo sucedio asi, recuerdos que cobran vida en la memoria, recuerdos llenos de dolor, ira, de vacío, de soledad, recuerdos que queremos olvidar, y al final que nos queda...nada solo lo vivido.
Como este niño me siento cuando veo gente llena de amigos sonriendo, sin preocupación alguna....futuros esplendorosos, o al menos en apariencia,(es mas probable que estos sean engañosos).
Y me digo esto no se ha hecho para mí, y me pongo a pensar que la vida me está cobrando por todo lo que hice mal, las lágrimas que derramaron por mí, las noches en vela y demás.
Y entonces inclino la cabeza, acepto la rendición y me resigno.
Porque me conozco lo suficiente para saber que cosas no van conmigo, que cosas tengo que hacer, los errores del pasado se hacen presente en mi mente, no para atormentarme, solo para advertirme, parecen advertir...

Anónimo

8 de enero
(Jueves, siete semanas y tres días)
Por fin han empezado las náuseas.
Yo no sabía que aquello llegaría tan repentinamente.
Hasta entonces mi hermana solía decir:
—Yo ni siquiera tendré vómitos.
No le gustan los convencionalismos.
Siempre cree que sería la última persona en caer hipnotizada o anestesiada.
Esta tarde, mientras ella y yo comíamos macarrones gratinados, ha
levantado de pronto la cuchara a la altura de los ojos, y ha comenzado a mirarla fijamente.
—¿No huele extraña esta cuchara?
A mí me ha parecido una cuchara normal.
—Huele a arena —ha dicho mientras
la olisqueaba.
—¿A arena?
—Sí. Aquel mismo olor de cuando era niña y me caía en la arena. Un olor seco, áspero y pesado.
Ha bajado la cuchara al plato y se ha limpiado la boca con la servilleta.
—¿Ya no comes más? —le he preguntado.
Ha negado con la cabeza y ha apoyado la mejilla sobre la mano.
La tetera hervía sobre la estufa. Ella me miraba sin decirme nada. Como no
podía hacer nada, he seguido comiendo.
—¿No crees que la salsa blanca del gratinado parece líquido gástrico? —ha
murmurado mi hermana.
Yo, sin hacerle caso, he bebido un trago de agua con hielo.
—Esa temperatura tibia, su tacto húmedo, sus grumos...
Se ha agachado y ha inclinado la cabeza para mirarme a los ojos. Yo he
golpeado el gratinado del fondo del plato con la punta de la cuchara.
—Y además, el color ése extraño... como si fuera grasa.
Yo he seguido sin prestarle atención.
Soplaba un viento nublado que ha hecho vibrar los cristales de las ventanas.
Encima de la encimera de acero inoxidable de la cocina, discretamente
colocadas, había una jarra graduada, el envase de la leche, una espátula de madera y la cacerola en la que había preparado la salsa.
—La forma de los macarrones es también muy extraña.
Cuando se rompen en mi boca esos cilindros haciendo
ruido, «ptsu, ptsu», noto como si estuviera comiendo tubos digestivos.
Tubos resbaladizos por los que pasa la bilis y el jugo pancreático.
Yo estaba tocando el mango de la cuchara con la punta de los dedos.
Mientras, contemplaba apenada las diferentes palabras que desbordaban de
sus labios. Mi hermana, después de haber dicho todo lo que le apetecía, se ha levantado lentamente y se ha ido.
Los macarrones gratinados, fríos, eran como una masa blanca encima de la mesa.


quería compartiros algún pedazo de Dónde estás corazón de mariana enríquez pero me gusta demasiado como para mutilarlo.

Ceder o no ceder en la guerra contra las moscas.
¿Vian?

"-Un día cedes en la guerra contra las moscas y dejas que se paren en tu cara. Pues bien, déjame decirte que ese día te haces viejo. Y es que puede no parecer importante, pero es sin duda un hecho crucial… De hecho, Dios creo las moscas solamente para eso. Así, cuando dejas que se posen en tu rostro, las moscas envían una señal que se traduce en la activación de un sensor en un tablero que el mismo Dios controla y que debe ser inmenso… De esta forma, los hombres y mujeres indicados dejan de tener la gracia de Dios, cosa que puede parecer mínima, pero que a su vez se traduce en una serie de pequeños inconvenientes de los que podría escribir libros… Y claro, visto desde este ángulo hasta podríamos comprender que no está tan lejos la idea de los ángeles –inventada por hombres ociosos que no aceptan la idea de un Dios solitario operando desde las alturas-, con la labor que realmente vienen a desempeñar las moscas, en el plan divino.
Ahora bien, si analizamos esta información un poco más a fondo, podremos observar que existen numerosas ganancias que podemos obtener si utilizamos estos datos de forma correcta. Y es que si las moscas son los intermediarios que envían esa señal a Dios, y es a través de esta señal que perdemos la gracia de Dios y nos acercamos a la muerte… solo queda construir el silogismo y efectuar una gran verdad: Destruye las moscas y tendrás la vida eterna.
Por otro lado, si hacemos esto –o incluso si no las matamos, pero nos preocupamos de alejarlas permanentemente-, quizá hasta el mismísimo Dios baje para ver qué sucede y levante el capó de la humanidad y nos mire de frente…
Y bueno… no es que ansíe tanto aquello, pero al menos puede servir para salir de dudas y pasar entonces a interrogantes más propias de lo que debiese ser nuestro propio plan de acción…
No sé qué te parece…

-Duérmete, hueón. Eso me parece."

Mientras está vivo, el amor está siempre al borde de la derrota. Disuelve su pasado a medida que avanza, no deja tras de sí trincheras fortificadas a las que podría replegarse para buscar refugio en casos de necesidad. Y no sabe qué le espera ni qué puede depararle el futuro. Nunca adquiere la confianza suficiente para dispersar las nubes y apaciguar la ansiedad. El amor es un préstamo hipotecario a cuenta de un futuro incierto e inescrutable. Zygmunt Bauman

Iniciado por Levirus

"A veces la persona que nadie supone capaz de algo es la que hace cosas que nadie imagina".

De una película cuyo nombre no recuerdo...

"A veces la persona que nadie imagina capaz de nada es la que hace cosas que nadie imagina".
Esta frase se pronuncia hasta tres veces a lo largo de la película The imitation game (Descifrando Enigma)

Es triste amar sin ser amado.
Pero es más triste que se cierre el word
sin haber guardado.

Recuerda que la venganza es simplemente otra manera de ser controlado por los demás.
Haz lo que tú, y no ellos, decidas que es conveniente para ti.

La cucaracha, la cucaracha...
Ya no puede caminar....
Porque no tiene
Porque le falta
Marihuana que fumar.