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Citas y otros textos que queramos compartir
Abro este tema porque muchas veces me sucede, cuando leo algún libro, que me surgen ganas de compartir un pasaje con los usuarios del foro. Me imagino que es algo que a otros más también les pasará, así que los animo a usar este espacio con la finalidad de compartir cualquier texto que les haya inspirado esa sensación de "me gustaría que otros leyeran esto".
No necesariamente se debe tratar de asuntos que tengan que ver con transtornos de ansiedad, puede ser cualquier cosa que nos interese. Fundamentalmente la idea es la de compartir material sobre el cual reflexionar, así que si a partir de algún aporte se genera un intercambio de opiniones sería maravilloso. Ruego no colocar enlaces, me da la sensación de que de esa manera se pierde la fluidez. De todas formas no cuesta tanto copiar y pegar el texto en el post.. En el caso del aporte que voy a hacer a continuación para comenzar, lo leí en el libro impreso pero lo busqué en un pdf para no tener que transcribirlo. Puede ser lo que sea, desde un artículo de divulgación científica, el fragmento de una obra literaria de ficción, escritos filosóficos, un artículo interesante que leyeron en una revista mientras esperaban en la consulta del médico (si luego lo encuentran en internet claro está), un poema, la letra de una canción, una redacción propia.. lo que sea. Inauguro aquí un espacio para nuestra curiosidad intelectual y el intercambio de ideas. Que más quisiera yo que este hilo se llene de post largísimos y repletos de "palabras difíciles" de usuarios "intelectualoides" que debaten acaloradamente sobre asuntos de lo más trascendentales (o inútiles, según quién lo mire :roll:). Para comenzar, les traigo una cita del libro Ecce Homo, de Friedrich Nietzsche: "En todo esto –en la elección de alimentos, de lugar y clima, de recreaciones– reina un instinto de autoFriedrich Nietzsche. Ecce Homo. "Por qué soy tan inteligente". VIII. |
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El sentido del humor es el escote de la inteligencia.
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- Unas veces te comes al oso, y otras veces el oso te come a ti.
- Bajo esta máscara hay algo más que carne y hueso, bajo esta máscara hay ideales, y los ideales son a prueba de bala. - ...Pero yo antes era más viejo, ahora soy más joven. - Los problemas se resuelven dando un paso adelante. |
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Alejandra Pizarnik
De Árbol De Diana: He dado el salto de mí al alba. He dejado mi cuerpo junto a la luz y he cantado la tristeza de lo que nace. *** Ahora bien: Quién dejará de hundir su mano en busca del tributo para la pequeña olvidada. El frío pagará. Pagará el viento. La lluvia pagará. Pagará el trueno. a Aurora y Julio Cortázar *** Por un minuto de vida breve única de ojos abiertos por un minuto de ver en el cerebro flores pequeñas danzando como palabras en la boca de un mudo *** Ella se desnuda en el paraíso de su memoria ella desconoce el feroz destino de sus visiones ella tiene miedo de no saber nombrar lo que no existe. *** Explicar con palabras de este mundo que partió de mí un barco llevándome. *** El poema que no digo, el que no merezco. Miedo de ser dos camino del espejo: alguien en mí dormido me come y me bebe. *** Extraño desacostumbrarme de la hora en que nací. Extraño no ejercer más oficio de recién llegada. *** dice que no sabe del miedo de la muerte del amor dice que tiene miedo de la muerte del amor dice que el amor es muerte es miedo dice que la muerte es miedo es amor dice que no sabe a Laure Bataillon *** Este canto arrepentido, vigía detrás de mis poemas: este canto me desmiente, me amordaza. *** De infierno musical: EL DESEO DE LA PALABRA La noche, de nuevo la noche, la magistral sapiencia de lo oscuro, el cálido roce de la muerte, un instante de éxtasis para mí, heredera de todo jardín prohibido. Pasos y voces del lado sombrío del jardín. Risas en el interior de las paredes. No vayas a creer que están vivos. No vayas a creer que no están vivos. En cualquier momento la fisura en la pared y el súbito desbandarse de las niñas que fui. Caen niñas de papel de variados colores. ¿Hablan los colores? ¿Hablan las imágenes de papel? Solamente hablan las doradas y de ésas no hay ninguna por aquí. Voy entre muros que se acercan, que se juntan. Toda la noche hasta la aurora salmodiaba: Si no vino es porque no vino. Pregunto. ¿A quién? Dice que pregunta, quiere saber a quién pregunta. Tú ya no hablas con nadie. Extranjera a muerte está muriéndose. Otro es el lenguaje de los agonizantes. He malgastado el don de transfigurar a los prohibidos (los siento respirar adentro de las paredes). Imposible narrar mi día, mi vía. Pero contempla absolutamente sola la desnudez de estos muros. Ninguna flor crece ni crecerá del milagro. A pan y agua toda la vida. En la cima de la alegría he declarado acerca de una música jamás oída. ¿Y qué? Ojalá pudiera vivir solamente en éxtasis, haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo, rescatando cada frase con mis días y con mis semanas, infundiéndole al poema mi soplo a medida que cada letra de cada palabra haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir. *** LA PALABRA DEL DESEO Esta espectral textura de la oscuridad, esta melodía en los huesos, este soplo de silencios diversos, este ir abajo por abajo, esta galería oscura, oscura, este hundirse sin hundirse. ¿Qué estoy diciendo? Está oscuro y quiero entrar. No sé qué más decir. (Yo no quiero decir, yo quiero entrar.) El dolor en los huesos, el lenguaje roto a palabras, poco a poco reconstituir el diagrama de la irrealidad. Posesiones no tengo (esto es seguro; al fin algo seguro). Luego una melodía. Es una melodía plañidera, una luz lila, una inminencia sin destinatario. Veo la melodía. Presencia de una luz anaranjada. Sin tu mirada no voy a saber vivir, también esto es seguro. Te suscito, te resucito. Y me dijo que saliera al viento y fuera de casa en casa preguntando si estaba. Paso desnuda con un cirio en la mano, castillo frío, jardín de las delicias. La soledad no es estar parada en el muelle, a la madrugada, mirando el agua con avidez. La soledad es no poder decirla por no poder circundarla por no poder darle un rostro por no poder hacerla sinónimo de un paisaje. La soledad sería esta melodía rota de mis frases. *** NOMBRES Y FIGURAS La hermosura de la infancia sombría, la tristeza imperdonable entre muñecas, estatuas, cosas mudas, faborables al doble monologo entre yo y mi antro lujurioso, el tesoro de los piratas enterrado en mi primera persona del singular. No se espera otra cosa que música y deja, deja que el sufrimiento que vibra en formas traidoras y demasiado bellas llegue al fonfo de los fondos. Hemos intentado hacernos perdonar lo que no hicimos, las ofensas fantásticas las culpas fantasmas. Por bruma, por nadie, por sombras, hemos expiado. Lo que quiero es honorar a la poseedora de mi sombra: la que sustrae de la nada nombres y figuras. *** EL INFIERNO MUSICAL Golpean con soles Nada se acopla con nada aquí Y de tanto animal muerto en el cementerio de huesos filosos de mi memoria Y de tantas monjas como cuervos que se precipitan a hurgar entre mis piernas La cantidad de fragmentos me desgarra Impuro diálogo Un proyectarse desesperado de la materia verbal Liberada a sí misma Naufragando en sí misma *** De Fragmentos para dominar el silencio: I Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos. II Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo. Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores. No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris. *** En fin, podría poner cualquier cosa de esta mujer, porque me encanta. Y tengo material para aburriros, pero ya es suficiente para despertar el interés. xXx Heinrich Heine “La vida y el mundo son el sueño de un dios ebrio, que escapa silencioso del banquete divino y se va a dormir a una estrella solitaria, ignorando que crea cuanto sueña… Y las imágenes de ese sueño se presentan, ahora con una abigarrada extravagancia, ahora armoniosas y razonables… La Ilíada, Platón, la batalla de Maratón, la Venus de Médicis, el Münster de Estrasburgo, la Revolución Francesa, Hegel, los barcos de vapor, son pensamientos desprendidos de ese largo sueño. Pero un día el dios despertará frotándose los ojos adormilados y sonreirá, y nuestro mundo se hundirá en la nada sin haber existido jamás.” *Fragmento extraído de “Cuadros de viaje” |
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"cuando miras al abismo, el abismo te mira a tí"
Creo que se la leí a Stephen King:?: |
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I learned to live, half alive (aprendi a vivir medio vivo)
... runnin' around leaving scars (recorriendo cicatrices abiertas) ... you're gonna catch a cold, from the ice inside your soul (te vas a costipar por el hielo de tu alma) unas frases sacadas de contexto de una cancion, pero me pegan bastante |
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Ah que buen hilo se me había pasado por alto :-(
Yo lo que hacía era anotar frases o citas en cualquier lado cuando no estaba en casa, sino usaba un cuaderno para tal fin. Como ya es muy tarde y no tengo mucho tiempo para buscar voy a dejar lo primero que tengo a mano que son unos fragmentos que saqué del libro Ami- El niño de las estrellas; ahí van: Una persona en el camino del crecimiento personal valora también los problemas y adversidades de su vida, porque sabe que las dificultades son pruebas que nos hacen crecer interiormente, que son parte del camino del despertar. Los sentimientos deben ser alumbrados por el intelecto para convertirse en sabiduría, y el intelecto debe ser alumbrado por las emociones para convertirse ne verdadera inteligencia... Continúa, aunque no sé si esto último que voy a escribir era del mismo libro o lo saqué de otro lado :risita: ...El desarrollo intelectual debe ir armonizado con el desarrollo emocional, sólo así podríamos estar hablando de una persona verdaderamente inteligente o sabia. |
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"No puedo soportar los sentimientos ni las pasiones; he muerto para el mundo"
Dicho por Clara, uno de los personajes más enigmáticos y sensuales de mi novela favorita Xica da Silva. Lástima que no le dieran continuidad a una triste historia como lo fue la suya. :llorando: |
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Que gusto este hilo! Habia pensado en abrirlo yo tambien, es como en el hilo de "que cancion estas escuchando.." se pueden descubrir cosas diferentes que por mi misma no buscaria
Conclusion del texto de Nietzsche: Es verdad que eludir los problemas es un gasto de energía, una técnica muy utilizada por mi últimamente, el problema es cuando se toma como modo de vida toda accion genera una reaccion, y no hacer nada tambien se toma como una accion. La otra cosa que rescato es la de elaborar juicios de la informacion que recibimos, me gust{o mucho la expresion de "le{idos hasta la ruina", es cierto es muy dificil elaborar un "pensamiento" propio en vez de seguir a la corriente o hacer caso omiso de la informacion y aceptar las teorias como dogmas. Esto vale para todos, un ejemplo de eso son las cifras del INDEC, hay una diferencia entre lo que se dice y la realidad, el individuo puede aceptarla o cuestionarla. Alejandra Pizarnik, que poeta! (me gustaria escribir asi) Y Cortazar es magnifico tambien, he leido muy poquito pero me gusta su vocabulario, como describe las cosas, muy distinto de ******, ya que usa lenguaje coloquial que se puede entender sin recurrir al diccionario cada dos por tres. Me senti muy identificada con uno de sus cuentos y quizas algunos, tratando de superarse a si mismos tambien: Lucas, sus luchas con la hidra de "Un tal Lucas" Ahora que se va poniendo viejo se da cuenta de que no es fácil matarla. Ser una hidra es fácil pero matarla no, porque si bien hay que matar a la hidra cortándole sus numerosas cabezas (de siete a nueve según los autores o bestiarios consultables), es preciso dejarle por lo menos una, puesto que la hidra es el mismo Lucas y lo que él quisiera es salir de la hidra pero quedarse en Lucas, pasar de lo poli a lo unicéfalo. Ahí te quiero ver, dice Lucas envidiándolo a Heracles que nunca tuvo tales problemas con la hidra y que después de entrarle a mandoble limpio la dejó como una vistosa fuente de la que brotaban siete o nueve juegos de sangre. Una cosa es matar a la hidra y otra ser esa hidra que alguna vez fue solamente Lucas y quisiera volver a serlo. Por ejemplo, le das un tajo en la cabeza que colecciona discos, y le das otro en la que invariablemente pone la pipa del lado izquierdo del escritorio y el vaso con los lápices de fieltro a la derecha y un poco atrás. Se trata ahora de apreciar los resultados. Hm, algo se ha conseguido, dos cabezas menos ponen un tanto en crisis a las restantes, que agitadamente piensan y piensan frente al luctuoso fato. O sea: por un rato al menos deja de ser obsesiva esa necesidad urgente de completar la serie de los madrigales de Gesualdo, príncipe de Venosa (a Lucas le faltan dos discos de la serie, parece que están agotados y que no se reeditarán, y eso le estropea la presencia de los otros discos. Muera de limpio tajo la cabeza que así piensa y desea y carcome). Además es inquietantemente novedoso que al ir a tomar la pipa se descubra que no está en su sitio. Aprovechemos esta voluntad de desorden y tajo ahí nomás a esa cabeza amiga del encierro, del sillón de lectura al lado de la lámpara, del scotch a las seis y media con dos cubitos y poca soda, de los libros y revistas apilados por orden de prioridad. Pero es muy difícil matar a la hidra y volver a Lucas, él lo siente ya en mitad de la cruenta batalla. Para empezar la está describiendo en una hoja de papel que sacó del segundo cajón de la derecha del escritorio, cuando en realidad hay papel a la vista y por todos lados, pero no señor, el ritual es ése y no hablemos de la lámpara extensible italiana cuatro posiciones cien vatios colocada cual grúa sobre obra en construcción y delicadísimamente equilibrada para que el haz de luz etcétera. Tajo fulgurante a esa cabeza escriba egipcio sentado. Una menos, uf. Lucas está acercándose a sí mismo, la cosa empieza a pintar bien. Nunca llegará a saber cuántas cabezas le falta cortar porque suena el teléfono y es Claudine que habla de ir co-rrien-do al cine donde pasan una de Woody Allen. Por lo visto Lucas no ha cortado las cabezas en el orden ontológico que correspondía puesto que su primera reacción es no, de ninguna manera, Claudine hierve como un cangrejito del otro lado, Woody Allen Woody Allen, y Lucas nena, no me apurés si me querés sacar bueno, vos te pensás que yo puedo bajarme de esta pugna chorreante de plasma y factor Rhesus solamente porque a vos te da el Woody Woody, comprendé que hay valores y valores. Cuando del otro lado dejan caer el Annapurna en forma de receptor en la horquilla, Lucas comprende que le hubiera convenido matar primero la cabeza que ordena, acata y jerarquiza el tiempo, tal vez así todo se hubiera aflojado de golpe y entonces pipa Claudine lápices de fieltro Gesualdo en secuencias diferentes, y Woody Allen, claro. Ya estarde, ya no Claudine, ya ni siquiera palabras para seguir contando la batalla puesto que no hay batalla, qué cabeza cortar si siempre quedará otra más autoritaria, es hora de contestar la correspomndencia atrasada, dentro de diez minutos el scotch con sus hielitos y su sodita, es tan claro que le han vuelto a crecer, que no le sirvió de nada cortarlas. En el espejo del baño Lucas ve la hidra completa con sus bocas de brillantes sonrisas, todos los dientes afuera. Siete cabezas, una por cada década; para peor, la sospecha de que todavía pueden crecerle dos para conformar a ciertas autoridades en materia hídrica, eso siempre que haya salud http://www.loscuentos.net/cuentos/other/1/6/ |
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Cioran sobre el amor El equívoco del amor viene de que uno es feliz e infeliz al mismo tiempo; el sufrimiento iguala la voluptuosidad en un torbellino unitario. Es por eso que la desgracia en el amor crece a medida que la mujer comprende, y, por ende, ama mucho más. Una pasión sin límites hace lamentar que los mares tengan fondo, y es en la inmensidad del azul donde uno sacia el deseo de inmersión en lo infinito. Al menos, el cielo no tiene fronteras y parece estar a la medida del suicidio. El amor es una necesidad de ahogarse, una tentación de profundidad. Es en esto que se parece a la muerte. Así se explica que sólo las naturalezas eróticas posean el sentido de lo finito. Amando, se desciende hasta las raíces de la vida, hasta la frialdad fatal de la muerte. En el abrazo no hay rayo que pueda traspasar, y las ventanas se abren hacia el espacio infinito, a fin de que uno pueda precipitarse. Hay mucho de felicidad e infelicidad en los altibajos del amor, y el corazón es muy estrecho para esas dimensiones. El erotismo emana más allá del hombre; lo colma, y lo destruye. Es por ello que, agobiado por esas oleadas, deja pasar los días sin percatarse de que los objetos existen, las criaturas se agitan y la vida se gasta, pues, atrapado en el sueño voluptuoso del Eros, con mucho de vida y de amor, ha olvidado lo uno y lo otro, de manera que al despertar del amor, a los desgarramientos innegables, sigue un derrumbe lúcido y sin consuelo. El sentido más profundo del amor no se encuentra en el “genio de la especie”, ni tampoco en el rebasamiento de la individuación. ¿Tendría el amor esas intensidades tempestuosas, esa gravedad inhumana, si fuéramos simples instrumentos donde personalmente nos perderíamos? ¿Cómo admitir que nos comprometeríamos con sufrimientos tan grandes, únicamente para ser víctimas? Los sexos no son capaces de tanto renunciamiento ni de tanto engaño. En el fondo amamos para defendernos del vacío de la existencia, y en reacción a ello. La dimensión erótica de nuestro ser es una plenitud dolorosa, propia para llenar el vacío que está dentro y fuera de nosotros. Sin la invasión del vacío esencial que corroe el nudo del ser y destruye la ilusión necesaria a la existencia, el amor sería un ejercicio fácil, un pretexto agradable, y no, por cierto, una reacción misteriosa o una agitación crepuscular. La nada que nos rodea sufre la presencia de Eros, que también es engañoso y atenta contra la existencia. De todo lo ofrecido a la sensibilidad, lo menos hueco es el amor, al cual no se puede renunciar sin abrir los brazos al vacío natural, común, eterno. Habiendo así un máximo de vida y muerte, el amor constituye una irrupción de intensidad en el vacío. Toda esa intensidad es un ataque al vacío. ¿Soportaríamos el sufrimiento del amor si éste no fuera un arma contra el aburrimiento cósmico, contra la podredumbre inmanente? ¿Acaso nos deslizaríamos hacia la muerte, en el encantamiento y los suspiros, si no encontráramos en ello un medio del ser hacia el no ser? http://3.bp.blogspot.com/-tktrHTlK0R...1)+-+copia.jpg |
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Cita:
¿Es un fragmento del Libro de las Quimeras, no? |
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TRÁGICO CONEJO Trágico conejo, una pintura, las orejas apelmazadas verdes como maíz apisonado. La negra frente apuntando a las estrellas. Una pintura en mi pared, sola como los conejos son y no son. Rollizas mejillas rojas, todo Arte, hocico tembloroso, un hábito difícil de romper como no hay. También tú puedes ser un conejo trágico; verdirroja tu espalda, azul tu varonil pequeño pecho. Pero, si alguna vez sientes deseos de convertirte en uno, cuidado con la Auténtica Carne, te derribará de tu trágico caballo y romperá tus trágicos colores como un fantasma rompe el mármol; tus heridas cicatrizarán tan deprisa que el agua tendrá celos. Conejos en papel blanco pintados aumentan todos los encantos contra su estirpe silvestre; y sus orejas maíz apisonado se tornan cuernos. Así pues, presta atención si la trágica vida se siente bien… atrapada en una trampa para conejos con todos los colores como espadas de luz solar, y tijeras como el Señor Viviente. STAN RICE Algo de cordero (1975) |
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"Vivir en la seguridad? ESO ES ABURRIDO!! sali a luchar, a sufrir, a bailar, a arriesgarte, a reir, a cantar, a caminar, a gritar, a correr, a moverte, a cocinar, a volar, a saltar, a comer, a mirar la noche!
CAMINA POR DONDE NUNCA CAMINASTE!" esto lo dijo alguien pero no se quien |
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¿Quiénes son esas sombras que esperamos y creemos que algún atardecer vendrán en limusinas desde el Cielo? La rosa empero sabe, que no tiene garganta, y no puedo decirlo. Mi mitad mortal ríe. El código y el mensaje no son lo mismo. ¿Y qué es un ángel sino un fantasma travestido? STAN RICE Del Cielo |
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¿Cómo hacerte saber?
Que quien siembra muros no recoge nada, Que casi todos somos albañiles de muros, Que sería mejor construir puentes, Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve, Que volver no implica retroceder, Que retroceder también puede ser avanzar, Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol, ¿Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida? Desde los afectos. Mario Benedetti |
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"No nacido, cagado a la existencia.
Tumor, bebe abortado, excreción enferma. Mamá mamá. No soy un animal. Un animal con piel de fieltro. El reino de la piel es mi delirio. Un país de pestilencia. Jardín de des-faz. Sudar veneno. Lagrimas de pus. Sólo quiero tocarte. Tenme entre tus brazos y dime que todo va bien, mamá. Pero yo surjo de la fosa de la playa. Espectro de suciedad. El padre, el despojo y el esputo santo". Batman: Arkham Asylum de Grant Morrison |
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"No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario." - Walt Whitman
"Ahora todos somos unos hijos de ****." - Kenneth Bainbridge "Nunca permitas que el sentido de la moral te impida hacer lo que está bien" - Isaac Asimov |
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Libro del desasosiego
Me encontré en este mundo cieno día, que no sé cuál fue, y hasta allí, desde que evidentemente nací, había vivido sin sentir. Si pregunté donde estaba, todos me engañaron, y todos se contradecían. Si pedí que me dijesen lo que haría, todos me hablaron con falsedad, y cada uno me dijo una cosa suya. Si, de no saber, me paré en el camino, todos se pasmaron de que no siguiese hacia donde nadie sabía lo que había, o no me volviese para atrás -yo, que, despierto en la encrucijada, no sabía de dónde había venido. Vi que estaba en escena y no sabía el papel que los demás recitaban en seguida, sin saberlo tampoco. Vi que estaba vestido de paje, y no me habían dado la reina, y me culpaban de no tenerla. Vi que tenía en las manos el mensaje que entregar, y cuando les dije que el papel estaba en blanco, se rieron de mí. Y todavía no sé si se rieron porque todos los papeles estaban en blanco o porque todos los mensajes se adivinan. Por fin, me senté en la piedra de la encrucijada como al hogar que me ha faltado. Y empecé, a solas conmigo, a hacer barcos de papel con la mentira que me habían dado. Nadie quiso creerme, ni por mentiroso, y no tenía yo un lago con el que probar la verdad. Palabras ociosas, perdidas, metáforas sueltas, que una vaga angustia encadena a sombras... Vestigios de mejores horas, vividas no sé dónde en alamedas... Lámpara apagada cuyo oro brilla en la oscuridad por la memoria de la extinguida luz... Palabras dadas, no al viento, sino al suelo, dejadas ir por los dedos sin avaricia, como hojas secas que en ellos hubiesen caldo de un árbol invisiblemente infinito... Nostalgia de los estanques de las quintas ajenas... Ternura de lo nunca sucedido... ¡Vivir! ¡Vivir! Y la sospecha al menos, de si acaso en el lecho de Proserpina habría de dormirme bien. F.Pessoa |
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"Con lo que está distante de nosotros sucede lo que con el porvenir. Un horizonte inmenso y oscuro se extiende delante de nuestro espíritu; en él, a la par que nuestras miradas, se sumergen nuestros sentimientos, y, ¡ay!, ardemos en deseos de entregarle por completo nuestro ser, soñando saborear en toda su plenitud las delicias de una sensación grande, sublime, sin igual. Pero cuando hemos corrido para llegar, cuando el allí se ha convertido en aquí, vemos que todo es como era antes; permanecemos en nuestra miseria, encerrados en el mismo círculo, y el alma suspira por la ventura que acaba de escapársele una y otra vez."
Werther -- Goethe |
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Una vez más en la lucha
en el último combate que conoceré vivir y morir este día vivir y morir este día peli infierno blanco (the grey) |
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Rima XX
Sabe si alguna vez tus labios rojos quema invisible atmósfera abrasada, que el alma que hablar puede con los ojos también puede besar con la mirada. Rima XC Es un sueño la vida, pero un sueño febril que dura un punto; Cuando de él se despierta, se ve que todo es vanidad y humo... ¡Ojalá fuera un sueño muy largo y muy profundo, un sueño que durara hasta la muerte!... Yo soñaría con mi amor y el tuyo. Gustavo Adolfo Bécquer |
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"Soy caos. Soy la substancia de la que vuestros artistas y científicos construyen ritmos. Soy el espíritu con el que vuestros hijos y payasos ríen en feliz anarquía. Soy caos. Estoy viva, y os digo que sois libres."
Eris en Principia Discordia |
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RESURRECCIONES
Algo se muere en mí todos los días; la hora que se aleja me arrebata, del tiempo en la insonora catarata, salud, amor, ensueños y alegrías. Al evocar las ilusiones mías, pienso: "¡yo, no soy yo!" ¿por qué, insensata, la misma vida con su soplo mata mi antiguo ser, tras lentas agonías? Soy un extraño ante mis propios ojos, un nuevo soñador, un peregrino que ayer pisaba flores y hoy... abrojos. Y en todo instante, es tal mi desconcierto, que, ante mi muerte próxima, imagino que muchas veces en la vida...he muerto. Julio Flores. |
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Disciplina de la atonía
"Como cera bajo el calor del sol, me fundo durante el día y me solidifico por la noche, alternancia que me descompone y me restituye a mí mismo, metamorfosis en la inercia y la pereza... ¿Aquí debía acabar todo lo que he leído y sabido, es éste el término de mis vigilias? La pereza ha embotado mis entusiasmos, ablandado mis apetitos, enervado mis rabias. Quien no se deja llevar, me parece un monstruo: agoto mis fuerzas en el aprendizaje del abandono y me ejercito en el ocio, oponiendo a mis antojos los párrafos de un Arte de Pudrimiento. Por todas partes, gentes que quieren...; mascarada de pasos precipitados hacia fines mezquinos o misteriosos; voluntades que se cruzan; cada cual quiere; la multitud quiere; millares de personas tensas hacia no sé qué. No podría seguirles, aun menos desafiarles; me detengo estupefacto: ¿qué prodigio les insufló tanto ánimo? Movilidad alucinante: en tan poca carne, ¡tanto vigor e histeria! Estas bacterias a las que ningún escrúpulo calma, ninguna sabiduría apacigua, ninguna amargura desconcierta... Sortean los peligros con mayor facilidad que los héroes: son apóstoles inconscientes de lo eficaz, santos de lo Inmediato..., dioses en las ferias del tiempo... Me aparto de ellos y dejo las aceras del mundo... Sin embargo, hubo un tiempo en el que admiraba a los conquistadores y a las abejas, en el que estuve a punto de la esperanza; pero ahora, el movimiento me aterra y la energía me entristece. Hay más sabiduría en dejarse llevar por las olas que en debatirse contra ellas. Póstumo a mí mismo, me acuerdo del Tiempo como de una chiquillada o una grosería. Sin deseos, sin horas en las que hacerlos surgir, no tengo sino la certeza de haberme sobrevivido desde siempre, feto roído por una idiotez omnisciente antes incluso de que sus párpados se abriesen, y aborto de clarividencia..." Cioran |
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Y siguiendo con la idea de Diskant :)
FEDERICO NIETZSCHE Más allá dle bien y el mal Primera sección. Todo hombre selecto aspira instintivamente a tener un castillo y un escondite propios donde quedar redimido de la multitud, de los muchos, de la mayoría, donde tener derecho a olvidar, puesto que él es una excepción de ella, la regla «hombre» (...) Quien en el trato con los hombres no aparezca revestido, según las ocasiones, con todos los cambiantes colores de la necesidad, quien no se ponga verde y gris de náusea, de fastidio, de compasión, de melancolía, de aislamiento, ése no es ciertamente un hombre de gusto superior; mas suponiendo que no cargue voluntariamente con todo ese peso y displacer, que lo esquive constantemente y, como hemos dicho, permanezca escondido, silencioso y orgulloso, en su castillo, entonces una cosa es cierta: no está hecho, no está predestinado para el conocimiento. Pues si lo estuviera, algún día tendría que decirse «¡que el diablo se llene mi buen gusto!, ¡pero la regla es más interesante que la excepción, - que yo, que soy la excepción!» y se pondría en camino hacia abajo, sobre todo «hacia dentro». El estudio del hombre medio, un estudio prolongado, serio, y, para esta finalidad, mucho disfraz, mucha superación de sí mismo, mucha familiaridad, mucha mala compañía (toda compañía es mala, excepto la de nuestros iguales) esto constituye una parte necesaria de la biografía de todo filósofo (...) mas si el filósofo tiene suerte, cual corresponde a un favorito del conocimiento, encontrará auténticos abreviadores y facilitadores de su tarea (me refiero a los llamados cínicos, es decir, a aquellos que reconocen sencillamente en sí el animal, la vulgaridad, la «regla», y, al hacerlo, tienen todavía el grado necesario de espiritualidad y prurito como para tener que hablar sobre sí y sobre sus iguales ante testigos) El cinismo es la única forma en que las almas vulgares rozan lo que es honestidad; y el hombre superior tiene que abrir los oídos siempre que tropiece con un cinismo bastante grosero y sutil, y felicitarse todas las veces que, justo delante de él, alcen su voz el bufón carente de pudor o el sátiro científico |
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“Puedes abstenerte de los sufrimientos del mundo, es una opción que tienes y que corresponde a tu naturaleza, pero tal vez sea ese abstenerte el único sufrimiento que podrías evitar.” F. Kafka
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la vida es como una paleta si la chupas se acaba y si no la chupas tambien se acaba...
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"Es evidente que los sabios de todos los tiempos siempre han dicho lo mismo, y que los tontos, es decir, la inmensa mayoría de todos los tiempos, siempre hicieron lo propio, esto es, lo contrario de lo que los sabios dijeron. Por eso dice Voltaire: “Dejaremos este mundo tan necio y tan malvado como lo encontramos al llegar.”--- Schopenhauer
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La Mala Racha
«Mientras dura la mala racha, pierdo todo. Se me caen las cosas de los bolsillos y de la memoria: pierdo llaves, lapiceras, dinero, documentos, nombres, caras, palabras. Yo no sé si será gualicho de alguien que me quiere mal y me piensa peor, o pura casualidad, pero a veces el bajón demora en irse y yo ando de pérdida en pérdida, pierdo lo que encuentro, no encuentro lo que busco, y siento mucho miedo de que se me caiga la vida en alguna distracción.» El Libro de los Abrazos- Eduardo Galeano |
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Despues de reflexionar y de rastrear mi conciencia nace de mis adentros un profundo pensamiento embadurnado de viscosa y densa pesadumbre: he echado a perder mi vida. Y desde los antiguos recuerdos me viene a la memoria aquellos versos de Henrik Ibsen en Peer Gynt:
Cita:
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"Este soy yo, un pequeño animal llamado hombre, un ápice de materia vital, setenta y cinco kilos de carne, sangre, nervios, tendones, huesos y cerebro, todo ello blando y tierno, susceptible al dolor, falible y frágil... Hundo la cabeza cinco minutos en el agua y me ahogo, caigo de una altura de seis metros y me aplasto. Soy una criatura a merced de la temperatura. El termómetro desciende unos cuantos grados y mis dedos y mis orejas se ennegrecen, se caen... Soy débil y frágil, una brizna de vida latente y gelatinosa, eso es lo que soy. A mi alrededor se alzan las grandes fuerzas de la naturaleza, amenazas colosales de la destrucción, monstruos carentes de sentimientos. No sienten el menor interés por mí. No me conocen. Son inconscientes, despiadadas e inmorales. Ciclones y tornados, rayos y tormentas, mareas y resacas, corrientes y torbellinos, huracanes y tifones, terremotos y volcanes, olas gigantescas que saltan sobre los navíos más altos reduciendo a pulpa a los seres humanos... Son monstruos insensatos que ignoran a esta criatura toda nervio y debilidad que los hombres conocen por Jack London y que se tiene por una persona decente y un ser superior"
Jack London. |
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Corrió en línea recta, ágil y alegre, seguro de que la angustia quedaba allí, enfriándose sobre la negra tierra roturada. La gran noche incomprensible y secreta venía veloz en su busca y se deslizaba bajo su cuerpo incansable. Ahora los pies golpeaban locamente en el pasto humedecido, atrayendo vertiginosamente el ombú junto al pozo. Corrió unos metros en arco y tomó a la derecha, arrastrando la larga sombra de luna que acababa de nacerle. El cansancio le sacudía feroz el pecho, abriéndole los labios entre los dientes apretados; pero siguió corriendo, corriendo, apilando minutos y metros, como si aquella felicidad salvaje que se le había aparecido bruscamente lo llevara veloz de la mano, hendiendo la noche de hielo (J.C.O.- El obstáculo) |
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"Nadie puede volver atrás y empezar de nuevo, pero cualquiera puede empezar hoy y crear un nuevo final".
María Robinson |
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Yo aconsejo para quien se haye perdido que lea "Algunas lecciones sobre el destino del sabio" (1794) Johann Gottlieb Fichte
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Ningun dolor significa el fin del sentimiento : Cada una de nuestras alegrias es un trato con el demonio
La definición de la vida es problemas. Charles Bukowski Alguna gente no enloquece nunca. Qué vida verdaderamente horrible deben tener. Charles Bukowski Triste cosa es no tener amigos, pero más triste debe ser no tener enemigos, porque quien enemigos no tenga, señal de que no tiene: ni talento que haga sombra, ni valor que le teman, ni honra que le murmuren, ni bienes que le codicien, ni cosa buena que le envidien. |
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La ventolera Silba el viento dentro de mí. Estoy desnudo. Dueño de nada, dueño de nadie, ni siquiera dueño de mis certezas, soy mi cara en el viento, a contraviento, y soy el viento que me golpea la cara. |
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"La persona más influenciable con la que hablarás todo el día eres tú. Ten cuidado entonces acerca de lo que te dices a ti mismo"
Zig Ziglar |
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Aprovecho para citar aqui frases que alguna vez dijo el gran campeon de boxeo Oscar "Ringo" Bonavena:
Cita:
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Una sencilla frase que me vino muy bien contra la autocondena ante un error:
No todo resbalón significa una caída George Herbert (poeta) |
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Cómo desatendí este hilo! :vaya:, pensar que cuando lo abrí tenía la idea de comentar a la mayoría de aportes que fueran haciendo los demás...
Al menos decir que muchos me parecieron muy interesantes, ya traeré algo más de Nietzsche para compartir. Cita:
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