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El genio de la multitud, Bukowski
Dejo el enlace a un pequeño poema de Bukowski ( me encanta ) que acabo de ver y me gusta bastante..(y que razon tiene..)..no es expresamente fóbico pero en el fondo tiene que ver con este foro, toca temas sociales..normalidad..soledad, asocialidad ..
http://www.youtube.com/watch?v=oJXez...eature=related |
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Bukowski es uno de mis autores favoritos. Un gran inadaptado en su tiempo y en la propia humanidad, salió adelante por la escritura (siempre acompañada de una botella de cualquier cosa). En la psicología moderna sería diagnosticado con una buena colección de trastornos diversos, con toda seguridad. Se auto-definió en varias ocasiones como "el hombre congelado", y nunca consiguió (ni quiso) congeniar con la sociedad. A pesar de ello tuvo mujeres, una hija y amigos. Su empeño en escribir le llevó a tener un éxito que probablemente jamás imaginó que tendría. Tomó durante toda su vida un potentísimo antidepresivo llamado alcohol en todas sus recetas (cervezas, vinos y licores...) y aun así vivió hasta los 70 años, muriendo en 1990 ( si no recuerdo mal).
Por cierto, de orígenes alemanes. |
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:-D Me gusta. Estoy de acuerdo con lo que dice.
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Lloré con este poema en su día.
http://www.youtube.com/watch?v=O3lWIT5xL-0 (Hay que pulsar el botón CC para activar los subtítulos.) |
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Bukowski, un tipo cojonudo aunque tenga muchos malos imitadores, sólo hubo un Chinaski en el mundo.
En su vida y sus escritos desde luego se nota que es una persona sociable, pero que se relaciona de forma un tanto problemática con los demás seres humanos. No sería un antisocial, pero esgtaría cerca. La mayoría de la gente lee al Bukowski para regodearse en historias de borrachos, golfos, putas y demás fauna. Pero lo que late en el fondo de este genio de la sordidez no es el hedonismo facilón ni el cinismo de barra de bar. Qué va, en el fondo el tío detesta a la humanidad, para mí está claro al menos. Por eso a la gente con problemas para socializar suelen gustarnos sus libros. |
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Me identifico con Bukowsky, un tipo que más allá, de su vida inadaptada, supo expresar y describir esa inadaptibilidad con el resto, y culminó como un ebrio crónico, que acudía a burdeles con prostitutas de 2 pesos.
Pero recuerdo algo del libro que leí, no tengo el nombre ahora, que describió a él posado en la gran vidriera de una fiesta de fin de curso, en donde seres muy bien vestidos, lindos y exponiendo una gran coreografía y ambiente perfecto se divertían y se identificaban. Sin dudas, eso me hizo reflexionar, sobre el gran desierto que vivo con respecto a estos rituales, que tengo que valerme por mi mismo, sino, nadie me viene a buscar ni a reparar, exceptuando que le convenga al receptor de mi anormalidad. |
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Pongo enlace a otro video del gran bukowski que vi ayer....me gusta bastante
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Confesión Esperando la muerte Como un gato Que va a saltar sobre La cama Me da tanta pena Mi mujer Ella verá este Cuerpo Blanco Rígido Lo zarandeará una vez y luego Quizás Otra: “¡Hank!” Hank no Responderá. No es mi muerte lo que Me preocupa, es mi mujer Que se quedará con este Montón de Nada. Quiero que Sepa Sin embargo Que todas las noches Que he dormido a su lado Incluso las discusiones Más inútiles Siempre fueron Algo espléndido Y esas difíciles Palabras Que siempre temí Decir Pueden decirse Ahora: Te amo Ahh Bukowski :enrojecer: |
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Poemas para jefes de personal
Un viejo me pidió un cigarrillo y saqué dos con cuidado. «Vengo a buscar trabajo. Voy a esperar al sol y fumar». Raído y rabioso se recostaba contra la muerte. Era un día frío, por cierto, y los camiones cargados y pesados como putas viejas embarullaban y enmarañaban las calles… Nos hundimos como tablas de un suelo podrido mientras el mundo lucha por desbloquear la estructura que le atenaza el cerebro. (Dios es un local vacío donde no hay filetes.) Somos pájaros agonizantes barcos que se hunden… el mundo nos sacude y nos aplasta y nosotros sacamos los brazos sacamos las piernas bajo el beso mortal de un ciempiés: pero ellos nos dan amables palmaditas en la espalda y dicen que es «política» nuestro veneno. Bueno, fumamos, él y yo, pobres hombres mascullando pensamientos insignificantes… No todos los caballos llegan, y cuando veas encenderse y apagarse las luces de las cárceles y de los hospitales, y a los hombres manipular las banderas con tanto cuidado como si fueran recién nacidos recuerda esto: eres un gran instrumento engullidor con corazón y vientre, cuidadosamente planificado, así que si coges un avión a Savannah, coge el mejor; o si comes pollo sobre una roca, haz que sea un animal muy especial. (Tú lo llamas ave; yo llamo a las aves flores.) Y si decides matar a alguien, haz que sea un cualquiera y no alguien: algunos hombres están hechos de un material especial, precioso: no mates, si vas a hacerlo, a un presidente o a un rey o a un hombre que tenga un despacho… ésos tienen alcances celestiales actitudes ilustradas. Si te decides, elígenos a nosotros que esperamos y fumamos y miramos aviesamente; que estamos consumidos por las penas y febriles de subir escalas rotas. Elígenos nunca fuimos niños como vuestros niños. No entendemos canciones de amor como vuestras amadas. Nuestros rostros son linóleo resquebrajado, resquebrajado por las pisadas fuertes, seguras, de nuestros amos. A nosotros nos han criado con hojas de zanahoria con semillas de sésamo y una gramática violenta; malgastamos los días como mirlos enloquecidos y nos entregamos al alcohol por las noches. Nuestra leve sonrisa forzada nos cubre como el confeti de un extraño: y ni siquiera participamos de la Fiesta. Somos una escena trenzada con el blanco pincel enfermizo de esta Época. Fumamos, dormimos como higos en un plato. Fumamos, tan muertos como la niebla. Elígenos. Un asesinato en la bañera o algo rápido y brillante; nuestros nombres en los periódicos. Conocidos, por fin, un instante para millones de ojos indiferentes, embotados de noticias que se reservan para parpadear y brillar sólo ante los simples sarcasmos de taberna de sus correctos comediantes caprichosos y engreídos. Conocidos, por fin, un instante, como lo serán ellos como lo serás tú por un hombre todo gris en un caballo todo gris que está sentado y acaricia una espada más larga que la noche más larga que la doliente cresta de las montañas más larga que todos los lamentos que han surgido de las gargantas y han explotado en una tierra más nueva, menos planificada. Fumamos y las nubes nos ignoran. Pasa un gato y se sacude a Shakespeare del lomo. Sebo, sebo, vela cual cera: nuestra espina dorsal es débil y nuestra conciencia quema sin malicia hasta el final lo que queda de la mecha que la vida nos ha otorgado parcamente. Un viejo me pidió un cigarrillo y me contó sus problemas y esto fue lo que dijo: que esta Época es un crimen que la Piedad se ha refugiado bajo mármoles y el Odio se ha refugiado en el dinero. Podía haber sido un obseso sexual o un santo. Pero fuese lo que fuese estaba condenado y los dos esperábamos al sol fumando y mirando ociosos quién sería el siguiente. |
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Muy bueno, Nunca tuve la chance de leer a bukowsky, un profesor de arte al que admiraba mucho era re-fanatico del tipo. Me prestò un cd lleno de fotos y archivos de texto pero como me daba fiaca leer desde la compu...
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Y quien mejor para ilustrarle que Robert Crumb, están los dos igual de perturbados ^^
http://www.brainpickings.org/wp-cont...meyourlove.jpg http://www.brainpickings.org/wp-cont...eyourlove4.jpg http://www.brainpickings.org/wp-cont...obusiness3.jpg http://www.brainpickings.org/wp-cont...eyourlove2.jpg Yo la verdad es que sólo he leido algunos extractos y poemas suyos, se me antoja que si dostoievski hubiese nacido en la actualidad habrían sido dos gotas de agua... Hace poco llegó a mis manos un libro suyo, pero me resisto a leerlo, creo que ahora mismo no me sentaría muy bien.. |
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Leer algo de la poesía de Bukowski se cuenta entre mis asuntos pendientes. Por el momento, llevo leídas sus novelas Pulp (relato de misterio cuyo desenlace me pareció magistral) y Mujeres (donde se observa el dechado de humor negro que era el poeta). Ninguna de las dos me pareció gran cosa. Su estilo hemorrágico y desenvuelto trasluce el gran pulso creador que tenía. Pero es en la forma donde yo personalmente creo que falla.
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Yo lo descubrí leyendo cuentos en "Relatos de un viejo indecente" y me pareció espectacular esa forma de mostrar la realidad tal cual es, si ningún tipo de censura..
Leerlo me divierte mucho y también me da vuelta los esquemas. Me hace acordar de lo que significa ser parte de la masa, de ese peligro de convertirse en ser rutinario, de ser explotado, de dejarse engañar por el circo colectivo. Hay un cuento del libro "Hijo de satanás" que se llama "Un día" que está bueno en ese sentido. En ese cuento creo que lo dice todo en muy pocas páginas. La poesía no la he leído mucho todavía |
simplemente estoy enfermo.
¿ Bebe ?
Deshecho, anclado he sacado de nuevo la vieja libreta amarilla escribo desde la cama como hice el año pasado. Iré al médico El lunes. << sí, doctor, las piernas flojas, vértigo, dolor de cabeza y dolor de espalda>> ¿bebe?, me preguntará ¿hace los ejercicios, ¿toma las vitaminas? Creo que simplemente estoy enfermo De la vida, siempre los mismos Factores fluctuantes Rancios. Incluso en el hipódromo Veo correr a los caballos Y me parece Que no tiene sentido. Me voy enseguida después de apostar A las carreras que quedan. ¿se marcha?, me pregunta el empleado. Si, está aburrido, Le contesto. << pues si cree que es aburrido, lo de ahí fuera>>,me dice, <<imagínese aquí dentro>> así que aquí estoy apoyado de nuevo en las almohadas nada más que un viejo nada más que un viejo escritor con una libreta amarilla. Algo se Acerca por el Suelo Hacia Mí. ¡ah!, no es más que mi gato por esta vez. |
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Me mola éste, sobre los malos viajes de ácido y alucinógenos en general...
-------------------------------------------- Aunque a veces podamos demonizar una sustancia, la realidad es que somos nosotros (y nuestra red de relaciones) los que generalmente las programamos para que sean de tal o cierta forma. Las drogas, como la tecnología, son herramientas que pueden lo mismo ser usadas para ver a dios o ver al diablo (ambos son trazos mentales en el espejo). Con drogas o sin drogas, no lo dudes, de todas maneras estás en un viaje. Por otro lado nuestra existencia es coexistencia: somos juntos y vivimos entrelazados no sólo a las demás personas sino también al plano de la información (o memoria): la conciencia inmaterial colectiva que flota sobre nosotros como una mermelada cuántica celeste . “Lo que pasó sigue pasando”, dijo Octavio Paz. Lo que ha pasado antes tiene mayor posibilidad de volver a pasar, explica siempre Rupert Sheldrake. He aquí algunas pistas para entender por qué a veces nos malviajamos cuando fumamos un porro o tomamos un ácido, pero también por qué nos podemos malviajar cuando veemos a ciertas personas y por qué caemos en patrones conductuales recurrentes. Lo demás, con más violencia y claridad, siempre conectando la pelota en la nariz, nos lo dice Charles Bukowski en su texto “A Bad Trip” (leer en inglés): ¿Te habías dado cuenta que el LSD y la TV de colores arribaron para nuestro consumo más o menos al mismo tiempo? Aquí se deja venir todo este color explorativo pulsando, ¿y qué hacemos? Prohibimos uno y echamos a perder al otro. la TV, por supuesto, es inútil en sus actuales manos; no hay un gran argumento en esto, que digamos. Y leí que recientemente en una redada se dijo que un agente recibió un contenedor de ácido en plena cara, cuando se lo aventó el supuesto fabricante de una droga alucinógena. Esto también es un tipo de desperdicio. Hay ciertos fundamentos para poner fuera de la ley al LSD, DMT o al STP –puede enloquecer permanentemente a un hombre–, pero también puede ocurrir eso recogiendo remolachas o enroscando tornillos para General Motors, o al lavar platos o enseñar Inglés I en una universidad local, si pusiéramos fuera de la ley todo lo que enloquece al hombre, toda la estructura social se desplomaría –el matrimonio, la guerra, el servicio de transporte público, los mataderos, criar abejas, las cirugías, todo cuanto puedas nombrar. Todo puede enloquecer al hombre porque la sociedad está construida sobre falsos cimientos. Hasta que saquemos todo el fondo y lo reconstruyamos, los manicomios permanecerán saturados. Y los recortes de presupuesto ordenados por nuestros gobernantes me parecen como que indirectamente implican que aquellos enloquecidos por la sociedad no deben ser mantenidos y curados por la sociedad, especialmente en una era inflacionaria y loca-por-los-impuestos. Dicho dinero puede ser mejor usado para construir carreteras o para regarlo ligeramente sobre los negros para evitar que quemen nuestras ciudades. Y tengo una estupenda idea, ¿por qué no asesinar a los dementes? Pensemos en todo el dinero que podríamos ahorrar. Incluso un loco come demasiado y requiere un sitio para dormir, y los bastardos son feos –la manera en que gritan y embarran su mierda en las paredes, y todo eso. Todo lo que necesitamos es una pequeña junta médica para que tome las decisiones y un par de empleados de enfermería atractivos (mujeres u hombres) para mantener satisfechas las actividades sexuales de los psiquiátras. Así que regresemos, más o menos, al LSD. tal como es verdad que entre menos tienes menos apuestas –digamos recogiendo remolachas– también es verdad que entre más tengas más apuestas. Cualquier complejidad explorativa –pintar, escribir poesía, robar bancos, ser un dictador y así por el estilo– te lleva a aquel lugar donde el peligro y el milagro son más bien siameses. Raramente vas de cuerda a cuerda, pero mientras vas la vida es ocasionalmente interesante. Es bueno acostarse con la esposa de otro hombre pero sabes que algún día te van a sorprender con los pantalones abajo. Esto sólo hace al acto más placentero. Nuestros pecados están manufacturados en el cielo para que creamos nuestro propio infierno, que evidentemente necesitamos. Logra ser lo suficientemente bueno en algo y crearás tus propios enemigos. Los campeones son abucheados; el público se muere por verlos derrotados para así poderlos llevar a su propio tazón de mierda. No muchos malditos tontos son asesinados; un ganador puede ser derrumbado por un rifle comprado por correo (como dice la fábula) o por su pistola en un pueblito como Ketchum. O como Hitler y su **** cuando Berlín se abrió en dos en la última página de la historia . El LSD te puede joder ya que no es una arena para leales empleados de envíos, se sabe, el mal ácido como la mala **** te puede perder. El ginebra casero, el licor ilegal también tuvo su día. La ley crea también su propia enfermedad en los venenosos mercados negros. pero, básicamente, la mayoría de los malos viajes se deben a que el individuo ha sido entrenado y envenenado de antemano por la misma sociedad. Si un hombre se preocupa de la renta, el pago del auto, los relojes, una educación universitaria para sus hijos, una comida de 12 dólares para su novia, la opinión de su vecino, ponerse de pie cuando alzan la bandera o lo que le sucederá a Brenda Starr, una tableta de LSD muy probablemente lo enloquecerá porque, en cierto modo, ya está loco y sólo permanece a bordo de las mareas sociales debido a las celdas externas y los martillazos imbéciles que lo insensibilizan a cualquier pensamiento individualista. Un viaje es para alguien que no ha sido aún enjaulado, alguien que no ha sido cogido aún por el gran Miedo que hace que toda la sociedad funcione. Desafortunadamente, la mayoría de los hombres sobreestiman su valor como algo elemental y su carácter de individuos libres, y es el error de la generación hippie no confiar en nadie por encima de los 30. 30 no significa absolutamente una maldita cosa. la mayoría de los seres son capturados y entrenados, totalmente a la edad de 7 u 8. Muchos de los jóvenes SE VEN libres pero esto es sólo algo químico del cuerpo y la energía y no algo real del espíritu. He conocido hombres libres en los lugares más extraños y de TODAS las edades –como limpiadores, ladrones de autos– y también a algunas mujeres libres –generalmente como enfermeras o meseras, y de TODAS las edades. El alma libre es rara, pero la reconoces cuando la ves –básicamente porque te sientes bien, muy bien, cuando estás cerca o con ella. Un viaje de LSD te mostrará cosas ignoradas por toda ley. Te mostrará cosas que no aparecen en los libros de texto y de las cuales no puedes presentar protesta ante tu regidor municipal. La marihuana sólo hace que la sociedad sea más soportable; el LSD es otra sociedad por sí solo. Si estás socialmente orientado, probablemente puedes desechar el LSD como una “droga alucinógena”, lo cual es una manera fácil de deshacerse de ella y olvidarse de todo el asunto. Pero la alucinación, su definición, depende de en cuál polo estés. Cualquier cosa que te suceda cuando está sucediendo se convierte en realidad –puede ser una película, una penetración sexual, un asesinato, ser asesinado o comer una nieve. Las mentiras vienen después; lo que sucede, sucede. La alucinación es tan sólo una palabra del diccionario y un cimiento social. Cuando un hombre está muriendo, para él esto es muy real; para otros, se trata de mala suerte o algo de lo cual hay que deshacerse. El césped de bosque se hace cargo de todo. Cuando el mundo comienza a aceptar que TODAS las partes encajan en el todo, entonces puede que tengamos alguna oportunidad. Cualquier cosa que un hombre ve es real. No fue llevada por una fuerza externa, estaba ahí desde antes que naciera. No se le culpe porque lo ve ahora, y no se le culpe por enloquecer porque las fuerzas educativas y espirituales de la sociedad no fueron lo suficientemente sabias como para decirle que la exploración nunca termina, y que todos nosotros no debemos ser pequeñas mierdas encajonadas en nuestro abc y nada más. No es el LSD lo que causa el mal viaje –fue tu madre, el presidente, la niña de al lado, el nevero con manos sucias, un curso de álgebra o de español yuxtapuesto, fue la hediondez de una letrina en 1926, fue un hombre con una nariz demasiado grande cuando te dijeron que las narices grandes eran feas; fue el laxante, la Brigada Abraham Lincoln, los dulces tootsie rolls y Toots y Caspar, fue la cara de Franklin Delano Roosevelt, fueron las gotas de limón, fue trabajar durante diez años en una fábrica y luego ser despedido por llegar cinco minutos tarde, fue la vieja bruja que te enseñó Historia Americana en sexto grado, fue el atropello de tu perro y que luego nadie pudo trazar el mapa correctamente, fue una lista de 30 páginas de largo y tres millas de alto. ¿Un mal viaje? Todo este país, todo este mundo está en un mal viaje, amigo. Pero te arrestarían por meterte una pastilla. |
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PENSIÓN DE MALA MUERTE de CHARLES BUKOWSKI
No has vivido hasta no haber estado en una pensión de mala muerte con nada más que un foco y 56 hombres apretujados en catres y todo el mundo roncando a la vez y algunos de esos ronquidos tan profundos y tan bastos e increíbles... oscuros carrasposos infrahumanos resollantes del mismísimo infierno. parece como si se te partiera la cabeza entre esos sonidos de muerte. y los olores entremezclándose: calcetines sucios y rígidos y calzoncillos con orines y excremento y por encima de todo eso un aire que circula lentamente muy parecido al que emana de los cubos de basura destapados. y esos cuerpos en la oscuridad gordos y flacos y encorvados unos sin piernas sin brazos otros sin cerebro y lo peor de todo: la total ausencia de esperanza les envuelve les cubre totalmente. no se puede soportar. te levantas sales caminas por las calles subes y bajas banquetas pasas edificios doblas la esquina y vuelves a subir la misma calle pensando todos esos hombres fueron niños una vez ¿qué les ha pasado? ¿y qué me ha pasado a mí? está oscuro y hace frío ahí fuera. |
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Vivir de cubos de basura
El viento sopla fuerte esta noche Y es viento frío Y pienso en los chicos De la calle. Espero que algunos tengan Una botella de tinto. Cuando estás en la calle Es cuando te das cuenta de que Todo Tiene dueño Y de que hay cerrojos en Todo. Así es como funciona la democracia: Coges lo que puedes, Intentas conservarlo Y añadir algo Si es posible. Así es también como funciona La dictadura Sólo que una esclaviza Y la otra destruye a sus Desheredados. Nosotros simplemente nos olvidamos De los nuestros. En cualquier caso Es un viento Fuerte Y frío. |
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« No son las cosas importantes las que
llevan a un hombre al manicomio. No, es la serie continua de pequeñas tragedias lo que lleva a un hombre al manicomio… no es la muerte de su amor sino el cordón de su zapato que se rompe cuando tiene prisa. El horror de la vida es esa multitud de trivialidades que pueden matar más deprisa que el cáncer y siempre están ahí... Así que ten cuidado al agacharte.» El cordón del zapato, Charles Bukowski. |
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dostoievsky y bukowski son los putos amos, jeje... o para decirlo de otra manera... son dos genios de la literatura, que tuvieron sus problemas psiquiatricos, otro que encaja en ese perfil es Salinger (recomiendo ampliamente "El guardian entre el centeno" y sus "Nueve Cuentos" (sobre todo uno muy particular que se llama "Para Esmé, con amor y sordidez"))
Saludos! |
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Para Jane
225 días bajo la hierba y sabes más que yo. Hace mucho que te has quedado sin sangre, eres leña seca en una cesta. ¿Es así como son las cosas? En esta habitación las horas del amor aún hacen sombras. Cuando te fuiste te llevaste casi todo. Me arrodillo por las noches ante tigres que no me dejan tranquilo. Lo que fuiste no se repetirá. Los tigres me han encontrado y no me importa. ►► He knows us all Hell crawls through the window without a sound enters my room takes off his hat and sits down on the couch across from me. I laugh. then my lamp drops off the table, I catch it just before it hits the floor, and in doing so, I spill my beer. "Oh shit!" I say; when I look up again the son-of-a-bitch is gone– off looking for you, my friend? C.B |
Respuesta: El genio de la multitud, Bukowski
Hoy he estado leyendo un poco de su biografía en la biblioteca. A decir verdad llegue a verme identificado con la forma de ver el mundo en su niñez con lo que yo pensaba en mi niñez.
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3 horas, 16 minutos Y 30 segundos
Se supone que soy un gran poeta y tengo sueño por la tarde, sé que la muerte es un toro gigantesco dispuesto a embestirme y tengo sueño por la tarde sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring sé que hay muy buena comida, buenos vinos, buenas mujeres y tengo sueño por la tarde, me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla y me pregunto donde habrán ido las moscas de verano recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway y tengo sueño por la tarde. Algún día no tendré sueño por la tarde algún día escribiré un poema que encenderá volcanes en las colinas que están ahí afuera pero ahora mismo tengo sueño por la tarde y alguien me pregunta -"Bukowski, ¿qué hora es?" y yo contesto:- "3 horas, 16 minutos, 30 segundos". Me siento culpable, me siento asqueroso, inútil, demente, tengo sueño por las tardes, están bombardeando iglesias, bien, eso está bien, los niños montan ponis en los parques, eso está bien, las bibliotecas están llenas de libros sabios, hay música grandiosa encerrada dentro de la radio y yo tengo sueño por la tarde, tengo una tumba dentro de mí diciendo bah, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen. Déjame dormir, el ingenio está a oscuras barriendo la oscuridad como una escoba, me voy a donde se han ido las moscas de verano, intenten atraparme. |
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