Respuesta: Adivina el libro
¿Es un cuento de Henry James?
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No, no es Henry James.
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¿Es Aldous Huxley?
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No, tampoco es Aldous Huxley.
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Me das otra pista?
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También escribió libros para chicos.
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Rudyard Kipling?
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No, tampoco.
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¿Es un premio Nobel?
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No.
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¿A qué se dedicaba el autor (aparte de a escribir)?
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Piloteó aviones militares.
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Supongo que podría ser Saint-Exupéry, pero es francés ¿Es él?
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No, tampoco.
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¿es inglés o yankee?
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iba a decir que tal vez era Faulkner, pero Faulkner es premio nobel
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Nació en el Reino Unido.
No es Faulkner. |
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¿Ha ganado algún premio? ¿Cuál?
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Sí, ganó tres Edgar Awards.
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Creo que voy a tener que seguir otro día, por ahora no tengo idea de quien pueda ser.
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Bueno. Yo igual también ya me iba a desconectar.
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Les pongo otro fragmento de otro cuento del mismo autor. Este es uno de mis cuentos favoritos.
Cita:
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Algunas de sus obras fueron adaptadas al cine y a la televisión. Entre ellas una película relativamente reciente, dirigida por Tim Burton.
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Sí. Así es. Ahora es tu turno de desafiarnos, Preludio.
¿El otro cuento de Roald Dahl que puse nadie lo conoce? |
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Puede ser "el lago" de Ray Bradbury????
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"Subía a trescientos metros. Primero con todas sus fuerzas hacia arriba, luego inclinándose, hasta lograr un picado vertical. Entonces, cada vez que trataba de mantener alzada al máximo su ala izquierda, giraba violentamente hacia ese lado, y al tratar de levantar su derecha para equilibrarse, entraba, como un rayo, en una descontrolada barrena.
Tenía que ser mucho más cuidadoso al levantar esa ala. Diez veces lo intentó, y las diez veces, al pasar a más de cien kilómetros por hora, terminó en un montón de plumas descontroladas, estrellándose contra el agua. Empapado, pensó al fin que la clave debia ser mantener las alas quietas a alta velocidad; aletear, se dijo, hasta setenta por hora, y entonces dejar las alas quietas." |
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Es "Juan Salvador Gaviota" de Richard Bach ¿verdad?
Ranma, te toca poner un fragmento. |
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ok aqui va mi fragmento (ojala fuese mio) jajajaj!!!:-D
Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto. las palabras pronunció, como virtiendo su alma sólo en esas palabras. Nada más dijo entonces; no movió ni una pluma. Y entonces yo me dije, apenas murmurando: “Otros amigos se han ido antes; mañana él también me dejará, como me abandonaron mis esperanzas.” Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.” |
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El Cuervo, de Edgar Allan Poe....maybe?
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Siiiiiiiiiiiiiiii!!!!! adivinaste!!! uno de mis favoritos!!!
Ahora es tu turno Perenne, tienes que poner un fragmento!!!!! |
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Sí...a mí también me gusta!....
Aquí otro, a ver si saben de quién es: No han pasado dos segundos: el sol está exactamente a la misma altura; las sombras no han avanzado un milímetro. Bruscamente, acaban de resolverse para el hombre tendido las divagaciones a largo plazo: se está muriendo. Muerto. Puede considerarse muerto en su cómoda postura. Pero el hombre abre los ojos y mira. ¿Qué tiempo ha pasado? ¿Qué cataclismo ha sobrevivido en el mundo? ¿Qué trastorno de la naturaleza trasuda el horrible acontecimiento? Va a morir. Fría, fatal e ineludiblemente, va a morir. El hombre resiste -¡es tan imprevisto ese horror!- y piensa: es una pesadilla; ¡esto es! ¿Qué ha cambiado? Nada. Y mira: ¿no es acaso ese el bananal? ¿No viene todas las mañanas a limpiarlo? ¿Quién lo conoce como él? Ve perfectamente el bananal, muy raleado, y las anchas hojas desnudas al sol. Allí están, muy cerca, deshilachadas por el viento. Pero ahora no se mueven... Es la calma del mediodía; pero deben ser las doce. Por entre los bananos, allá arriba, el hombre ve desde el duro suelo el techo rojo de su casa. A la izquierda entrevé el monte y la capuera de canelas. No alcanza a ver más, pero sabe muy bien que a sus espaldas está el camino al puerto nuevo; y que en la dirección de su cabeza, allá abajo, yace en el fondo del valle el Paraná dormido como un lago. Todo, todo exactamente como siempre; el sol de fuego, el aire vibrante y solitario, los bananos inmóviles, el alambrado de postes muy gruesos y altos que pronto tendrá que cambiar... |
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¿Es de Horacio Quiroga? Me juego por "Cuentos de locura, de amor y de muerte" del antemencionado autor.
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Sí, se trata de Horacio Quiroga, pero es un fragmento del cuento “El hombre muerto”, que se encuentra en “Los Desterrados”.
Muy bién Comecoco!!! |
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"Al verla caminar por la vereda de enfrente todas las variantes se amontonaron y revolvieron en mi cabeza. Confusamente, sentí que surgían en mi cabeza frases íntegras elaboradas y aprendidas en aquella larga gimnasia preparatoria: "¿Tiene mucho interés en el arte?, "¿Por qué miró sólo la ventanita?", etcétera. Con más insistencia que ninguna otra, surgía una frase que yo había desechado por grosera y que en ese momento me llenaba de vergüenza y me hacía sentir aún más ridículo: "¿Le gusta Castel"?
El autor es un premio Cervantes. |
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El túnel!!!!, de Ernesto Sabato.
Siempre que me conectaba miraba qué onda por este post y no atinaba ni uno... |
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Siiiiiiii, era "el túnel". Te toca poner un fragmento SupMarcos.
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Ahí va un pedacito de un cuento:
"-Así que llegaste, che -dijo Luis. Naturalmente, decía "che" muy mal. -¿Qué tú crees? -le contesté, igualmente mal. Y volvimos a doblarnos como idiotas, y medio mundo se reía sin saber por qué. Trajeron agua y las noticias, hicimos la rueda mirando a Luis, y sólo entonces nos dimos cuenta de cómo había enflaquecido y cómo le brillaban los ojos detrás de los jodidos espejuelos. Más abajo volvían a pelear, pero el campamento estaba momentáneamante a cubierto. Se pudo curar a los heridos, bañarse en el manantial, dormir, sobre todo dormir, hasta Pablo que tanto quería hablar con su hermano. Pero como el asma es mi amante y me ha enseñado a aprovechar la noche, me quedé con Luis apoyado en el tronco de un árbol, fumando y mirando los dibujos de las hojas contra el cielo, y nos contamos de a ratos lo que nos había pasado desde el desembarco..." El autor se merecía un Nobel y no le dieron. Creo que ni el Cervantes le dieron... |
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¿"Todos los fuegos el fuego"? de Cortázar.
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bravooooo!!!
Te toca. |
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"El que posee mucho, con frecuencia es avaro. El que tiene poco, se halla siempre dispuesto a compartirlo con otro. Me daría completamente igual tener que dormir en verano sobre la hierba fresca y en invierno tener que buscar un refugio caliente en un almiar de heno, o bajo un gran henil, siempre que en mi corazón se abrigase el amor. Las cosas exteriores de la vida me parecen ahora carecer por completo de importancia. Con esto puedes ver cuán lejos he ido ya en el camino del individualismo, o, mejor dicho, he de ir poco a poco, pues la jornada es larga y "mi camino está sembrado de espinas"
Este libro es en realidad una larga carta, que el autor escribió casi sin la posibilidad de efectuar correcciones. |
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