FobiaSocial.net - Azul eres y en azul te convertirás.

Tus escritos resultarían más interesantes si no contuvieran una falta ortográfica cada dos palabras ....

Cita:

=Marmota;210579]Lloro en los días impares por los días pares del calendario. Los lunes lloro los martes; los miercoles los jueves y los viernes los sábados; el domingo me toca descansar hechado en un colchón de la mas densa desidia.

Un domingo pensé que mi soledad estaba llena de tí y que estaba solo cuando me hallaba contigo, cuando nos reunimos en los días impares del calendario, y soy como un fantasma absorto en los martes que nunca llegan; perdido en los sábados felices, siempre pasados, siempre presentidos.

Ahora vivo en la frontera, en la muralla entre una máscara y mi rostro: aqui todos somos extrangeros, y todos caminamos como cangrejos: hacia atrás, esperando la espuma del mar en la espalda, hacia la marea, con las pinzas al cielo y alerta los ojos al vuelo de la gabiota. ¿Cuantos rincones tiene el camino de tu casa a la mia?, ¿Es que nunca nunca te caiste en ese hoyo que hay a media vereda ?, ¿cuantos angulos obtusos tiene mi cara?, ¿cuantos obstrusos tiene mi máscara?.

Tengo un amor indomable desbocado hacia el fondo del fondo que me trae una certeza, que perdido me quise durante años en el úlltimo asiento de un vagón metálico y endiablado que me arrancó sin piedad los martes, levandose muy lejos los domingos, lejos de tí, de tu rostro y tu mentira. Y no paró y lejos me alejó, muy lejos, de mí mentira;muy lejosde de mis lunes, de mis miercoles y viernes.

Y ahora solo quiero volver a mis ayeres; a los dias pares, de los meses pares, de los años pares y dividibles por dos; pero me busco en los bolsillos y solo encuentro el calor de tus manos, nada más, porque te llevaste todos mis días, porque fuistes mentirosa y ladrona, pécora despiadada.

¿Cuantas velas habrá ahora encendidas ardiendo las sombras de nuestro templo sin llave?. Ahora que el mar desvela su mentira, ahora que las olas te niegan y solo la arena reclama mis huellas; ahora le pido a mi suerte que no me llames nunca un domingo para traerme un cadaver hermoso que tenga mi rostro y que duerma su muerte en un bello ataud tallado de la más fina caoba.