Poesía
 

De vez en cuando algo distinto a enfermedad creo que nos hace bien asi que...

Me ha empezado a interesar la poesía y comparto un poema que leí recientemente de Pablo Neruda. Si alguién comparte alguno que conozca estaría bueno. Saludo

TU RISA

Quítame el pan si quieres,
quítame el aire, pero
no me quites tu risa.

No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto
estalla en tu alegría,
la repentina ola
de planta que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo
con los ojos cansados
a veces de haber visto
la tierra que no cambia,
pero al entrar tu risa
sube al cielo buscándome
y abre para mí
todas las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora
más oscura desgrana
tu risa, y si de pronto
ves que mi sangre mancha
las piedras de la calle,
ríe, porque tu risa
será para mis manos
como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,
tu risa debe alzar
su cascada de espuma,
y en primavera, amor,
quiero tu risa como
la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa
de mi patria sonora.

Ríete de la noche,
del día, de la luna,
ríete de las calles
torcidas de la isla,
ríete de este torpe
muchacho que te quiere,
pero cuando yo abro
los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van,
cuando vuelven mis pasos,
niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera,
pero tu risa nunca
porque me moriría.

Respuesta: Poesía
 

De Neruda me gusta mucho:

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Respuesta: Poesía
 

Espergesia


Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de este enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que mastico... Y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el Misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.


César Vallejo

Respuesta: Poesía
 

Aprecio el Arte de la Poesía mas es dificíl que una altere mis sentimientos, sin embargo estas palabras me gustan:


¿Quien muere?

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca.
No arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente
quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente
quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente
quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente,
quien pasa los días quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.

Muere lentamente,
quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce o
no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.

Pablo Neruda

Respuesta: Poesía
 

Poemas de J. M. Rilke Versión: Juan Calzadilla De:Vergers
1
Esta tarde mi
corazón hace cantar

A ángeles que se
recuerdan.

Una voz, casi mía,

Por demasiado
silencio tentada

Sube y se decide

A no regresar.

Tierna e intrépida,

¿A qué va ella a
unirse?



2
Todo sucede apenas
como

Si se le reprochase
a la manzana

Estar lista para
comer.

Pero quedan otros
peligros.


Como el de dejarla
sobre el árbol,

Como el de
esculpirla en mármol

Y el último, el
peor:

el de quererla en
cera.



4
Si se canta a un
Dios,

Este Dios nos entrega su silencio.

Ninguno de nosotros
avanza

Sino hacia un Dios
silencioso.


Este imperceptible
canje

Que nos hace
estremecer

Deviene la heredad
de un ángel

Sin pertenecernos.


Pequeña cascada


Ninfa, vistiéndose
siempre

Con lo que la
desnuda.

¡Cómo tu cuerpo se
adorna

Para la orilla
redonda y ruda!

Sin reposo, tú
cambias de traje

Y también de
caballera.

Detrás de tanta
fuga, tu vida

Queda presencia
pura.


7

Puesto que todo
pasa, yo paso.

Hagamos la melodía
pasajera.

Aquella que nos
tranquiliza

Tendrá nuestra
aprobación.


Cantemos a lo que
nos abandona

Con amor y arte.

Seamos más rápidos

Que la veloz
partida.



Rosa



Yo tengo tal
conciencia

De tu ser, rosa
completa,

Que mi
consentimiento te confunde

Con mi corazón de
fiesta.



Yo te respiro como
si tú fueras,

Rosa, toda la vida.

Y yo me siento el
amigo perfecto

De una tal amiga.



Retrato interior



No son los recuerdos

Los que en mí te
entretienen.

Tú no eres más mía

Por el poder de un
bello deseo.



Lo que te vuelve
presente

Es el retorno
ardiente

Que una ternura lenta

Describe en mi
propia sangre.



Yo estoy sin
necesidad

De verte aparecer:

Me basta tan sólo
nacer

Para perderte un
poco menos.

Respuesta: Poesía
 

Los Heraldos Negros


Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

César Vallejo

Respuesta: Poesía
 

Me gusta este en especial....

мє gυsтαs ¢υαη∂σ ¢αℓℓαs ρσяqυє єsтαs ¢σмσ αυsєηтє.
y мє σyєs ∂єs∂є ℓєנσs, y мι νσz ησ тє тσ¢α.
ραяє¢є qυє ℓσs σנσs sє тє нυвιєяαη ηυвℓα∂σ
y ραяє¢є qυє υη вєsσ тє ¢єяяαяα ℓα вσ¢α

¢σмσ тσ∂αs ℓαs ¢σsαs єsтáη ℓℓєηαs ∂є мι αℓмα
ємєяgєs ∂є ℓαs ¢σsαs, ℓℓєηαs ∂єℓ αℓмα мíα
мαяιρσsα ∂є єηsυєñσ, тє ραяє¢єs α мι αℓмα
y тє ραяє¢єs α ℓα ραℓαвяα мєℓαη¢σℓíα

мє gυsтαs ¢υαη∂σ ¢αℓℓαs y єsтás ¢σмσ ∂ιsтαηтє
y єsтαs ¢σмσ qυє∂áη∂σтє, мαяιρσsα єη αяяυℓℓσ
y мє σyєs ∂єs∂є ℓєנσs, y мι νσz ησ тє αℓ¢αηzα:
∂éנαмє qυє мє ¢αℓℓє ¢ση єℓ sιℓєη¢ισ тυyσ
∂éנαмє qυє тє нαвℓє тαмвιéη ¢ση тυ sιℓєη¢ισ,
¢ℓαяσ ¢σмσ υηα ℓáмραяα, sιмρℓє ¢σмσ υη αηιℓℓσ.
єяєs ¢σмσ ℓα ησ¢нє, ¢αℓℓα∂α y ¢σηsтєℓα∂α.
тυ sιℓєη¢ισ єs ∂є єsтяєℓℓα, тαη ℓєנαησ y sєη¢ιℓℓσ.

мє gυsтαs ¢υαη∂σ ¢αℓℓαs ρσяqυє єsтαs ¢σмσ αυsєηтє.
∂ιsтαηтє y ∂σℓσяσsα ¢σмσ sι нυвιєяαs мυєятσ.
υηα ραℓαвяα єηтση¢єs, υηα sσηяιsα вαsтαη.
y єsтσy αℓєgяє, αℓєgяє ∂є qυє ησ sєα ¢ιєятσ....

Respuesta: Poesía
 

Pájaro azul- Bukowski

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

http://data.whicdn.com/images/758676..._500_thumb.jpg

Respuesta: Poesía
 

A veces, la propia letra de una canción posee carácter de poesía. Esto es lo que hacen, sin tener en cuenta sus apariencias rompedoras, polémicas y siniestras, el famoso grupo de rock Rammstein en su canción Stirb nicht vor mir de su disco Rosenrot:

No mueras antes que yo

La noche abre su regazo
El nombre del niño es soledad
Está frío e inmóvil
Lloro suavemente en el tiempo
no sé cuál es tu nombre
Pero sé que existes
sé que alguna vez
alguien me amará

Él viene a mi cada noche
No quedan palabras para decir
Con sus manos en mi cuello
Cierro los ojos y me dejo llevar

No sé quién es él
En mis suenos él existe
Su pasión es un beso
Y no puedo resistir

Te espero aquí
No mueras antes que yo
Te espero aquí
No mueras antes que yo

No sé quién eres tú
Sé que tú existes
No mueras
A veces el amor parece muy lejano
Espero aquí
Tu amor no puedo rechazar
Espero aquí

Todas las casas están cubiertas de nieve
Y luz de velas en las ventanas
Allí yacen juntos
Y yo
Y yo sólo espero por ti

Te espero aquí
No mueras antes que yo
Te espero aquí
No mueras antes que yo

No sé quién eres tú
Sé que tú existes
No mueras
A veces el amor parece muy lejano
Espero aquí
Tu amor no puedo despedir

No mueras antes que yo...

Respuesta: Poesía
 

Pigmalión

A las cuales, porque Pigmalión las había visto pasando su vida a través
de esa culpa, ofendido por los vicios que numerosos a la mente
femínea la naturaleza dio, célibe de esposa
vivía y de una consorte de su lecho por largo tiempo carecía.
Entre tanto, níveo, con arte felizmente milagroso,
esculpió un marfil, y una forma le dio con la que ninguna mujer
nacer puede, y de su obra concibió él amor.
De una virgen verdadera es su faz, a la que vivir creerías,
y si no lo impidiera el respeto, que quería moverse:
el arte hasta tal punto escondido queda en el arte suyo. Admira y apura
en su pecho Pigmalión del simulado cuerpo unos fuegos.
Muchas veces las manos a su obra allega, tanteando ellas si sea
cuerpo o aquello marfil, y todavía que marfil es no confiesa.
Los labios le besa, y que se le devuelve cree y le habla y la sostiene
y está persuadido de que sus dedos se asientan en esos miembros por ellos tocados,
y tiene miedo de que, oprimidos, no le venga lividez a sus miembros,
y ora ternuras le dedica, ora, gratos a las niñas,
presentes le lleva a ella de conchas y torneadas piedrecillas
y pequeñas aves y flores mil de colores,
y lirios y pintadas pelotas y, de su árbol caídas,
lágrimas de las Helíades; orna también con vestidos su cuerpo:
da a sus dedos gemas, da largos colgantes a su cuello;
en su oreja ligeras perlas, cordoncillos de su pecho cuelgan:
todo decoroso es; ni desnuda menos hermosa parece.
La coloca a ella en unas sábanas de concha de Sidón teñidas,
y la llama compañera de su lecho, y su cuello,
reclinado, en plumas mullidas, como si de sentirlas hubiera, recuesta.
El festivo día de Venus, de toda Chipre el más celebrado,
había llegado, y recubiertos sus curvos cuernos de oro,
habían caído golpeadas en su nívea cerviz las novillas
y los inciensos humaban, cuando, tras cumplir él su ofrenda, ante las aras
se detuvo y tímidamente: «Si, dioses, dar todo podéis,
que sea la esposa mía, deseo» -sin atreverse a «la virgen
de marfil» decir- Pigmalión, «semejante», dijo, «a la de marfil».
Sintió, como que ella misma asistía, Venus áurea, a sus fiestas,
los votos aquellos qué querían, y, en augurio de su amiga divinidad,
la llama tres veces se acreció y su punta por los aires trujo.
Cuando volvió, los remedos busca él de su niña
y echándose en su diván le besó los labios: que estaba templada le pareció;
le allega la boca de nuevo, con sus manos también los pechos le toca.
Tocado se ablanda el marfil y depuesto su rigor
en él se asientan sus dedos y cede, como la del Himeto al sol,
se reblandece la cera y manejada con el pulgar se torna
en muchas figuras y por su propio uso se hace usable.
Mientras está suspendido y en duda se alegra y engañarse teme,
de nuevo su amante y de nuevo con la mano, sus votos vuelve a tocar;
un cuerpo era: laten tentadas con el pulgar las venas.
Entonces en verdad el Pafio, plenísimas, concibió el héroe
palabras con las que a Venus diera las gracias, y sobre esa boca
finalmente no falsa su boca puso y, por él dados, esos besos la virgen
sintió y enrojeció y su tímida luz hacia las luces
levantando, a la vez, con el cielo, vio a su amante.
A la boda, que ella había hecho, asiste la diosa, y ya cerrados
los cuernos lunares en su pleno círculo nueve veces,
ella a Pafos dio a luz, de la cual tiene la isla el nombre.

Las Metamorfosis, Libro X.
Ovidio

Respuesta: Poesía
 

Este me encanta, es el poema de los fóbicos? ajaja. Ya lo pusieron arriba pero lo pongo otra vez XD.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda.

Respuesta: Poesía
 

Fayad Jamís___(Por esta libertad)


Por esta libertad
de estar estrechamente atados
a la firme y dulce entraña del pueblo,
habrá que darlo todo.
Por esta libertad de girasol abierto
en el alba de fábricas
encendidas y escuelas iluminadas,
y de esta tierra que cruje y niño que despierta,
habrá que darlo todo.
No hay alternativa sino la libertad.
No hay más camino que la libertad.
No hay otra patria que la libertad.
No habrá más poema sin la violenta música de la libertad.

Por esta libertad que es el terror
de los que siempre la violaron
en nombre de fastuosas miserias.
Por esta libertad
que es la noche de los opresores y el alba definitiva
de todo el pueblo ya invencible.
Por esta libertad que alumbra las pupilas hundidas,
los pies descalzos, los techos agujereados
y los ojos de los niños que deambulan en el polvo.
Por esta libertad que es el imperio de la juventud.
Por esta libertad bella como la vida,
habrá que darlo todo
si fuere necesario hasta la sombra
... y nunca será suficiente________________________________

Respuesta: Poesía
 

¿Qué putas puedo?

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?


Jaime Sabines

Respuesta: Poesía
 

Lección de músical


Usted

Respuesta: Poesía
 

¿Si buenas? ¿para la cursileria?
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Julio 3 de 1819
Shanklin, Isla de Wright

Mi queridísima dama...

Me alegro de no haber tenido oportunidad de enviarte una carta que te escribí el jueves por la noche; se parecía demasiado a las de la héloisa de Rousseau. Esta mañana soy más razonable. La mañana es el único momento apropiado para escribir a la linda niña a quien tanto amo; porque de noche, cuando el día solitario ha concluido y mi cuarto vacío, silencioso, sin música, está esperando para recibirme como un sepulcro, entonces, créeme, la pasión me avasalla; por nada quisiera que vieses los raptos a los que jamás hubiera pensado que me entregaría, y que muchas veces me hicieron reír en otros; temo que me creerías o demasiado desdichado, o quizá algo loco.
Ahora estoy junto a la ventana de un bonito cottage, mirando un bello paisaje ondulado, donde se entrevé el mar; la mañana es espléndida, no sé cuál ágil sería mi espíritu, qué placer me daría vivir aquí, respirando y correteando libre como un ciervo por esta hermosa costa, si tu recuerdo no pesara tanto sobre mí. Nunca conocí una felicidad completa que durase muchos días; la muerte o la enfermedad de alguien siempre la malograron; y ahora, cuando no me oprimen esas penas, muy duro es, confiésalo, que otra clase de dolor me acose. Pregúntate, amor mío, si no eres harto cruel por haberme aprisionado, por haber destruido así mi libertad. Confiésalo en la carta que escribirás en seguida, y haz lo que puedas por consolarme, que sea tu carta como una infusión de adormidera que me embriague; escribe las palabras más dulces y bésalas, para que mis labios rocen al menos el lugar donde se posaron los tuyos. No sé cómo expresar mi devoción por una criatura tan bella: necesito una palabra más radiante que radiante, una palabra más bella que bella, casi desearía que fuéramos mariposas y viviéramos sólo tres días de estío, contigo podría llenar esos tres días con más deleite del que jamás contendrían cincuenta años comunes.
Pero por más egoísta; como te dije uno o dos días antes de salir de Hampstead, jamás volveré a Londres si mi destino no me da una carta de triunfo. Aunque podría concentrar en ti toda mi felicidad, no puedo pretender acaparar tan enteramente tu corazón; en verdad, si yo supiera que me amas tanto como yo te amo a ti, no podría esperar hasta mañana para verte, y ahora mismo correría hacia ti para encontrar el dulce placer de un abrazo tuyo. Pero no; debo vivir de esperanza y azar. En caso de que lo peor ocurra, te seguiré amando…pero qué odio sentiré hacia el otro. Unos versos leídos hace poco resuenan continuamente en mis oídos:

Ver esos ojos que más valoro que a los propios,
Mirar enamorados a otro,
Y ver esos dulces labios, humectados con néctar inmortal,
Apretados suavemente por alguien más:
Piensa, Francesca, qué maldición sería verte así,
Más allá de lo inefable.

J.

Escribe por favor inmediatamente. No hay servicio de correos en este sitio, así que debes remitir la carta a la Isla de Wright, en Newport. Sé que para cuando llegue la noche me reprocharé haberte escrito una carta tan fría, pero es mejor escribirte así, en la claridad de mis sentidos. Aunque estemos separados, que esto no sea un obstáculo para que seas amable conmigo.

Dale mis saludos a tu madre, mi amor a Margaret, y mis mejores deseos a tu hermano.

Respuesta: Poesía
 

a mi me gusta tb pero dependiendo de mi estado animico , a veces la evito xDDD

Respuesta: Poesía
 

Canonicemos a las putas

Santoral del sábado: Bety, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.

Das el placer, oh p.uta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.

No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, as asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.

Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.

Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.

En el lugar en que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.

Oh p.uta amiga, amante, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de tí todo el tiempo.

Jaime Sabines

Respuesta: Poesía
 

En mi blog suelo escribir poesía :) no muy a menudo pero hace poco escribí i-went.tumblr.com

Respuesta: Poesía
 

Fragmento de la canción rojitas las orejas de extremoduro.


Tengo ronca el alma de quererte
en esta soledad llena que me ahoga;
tengo los ojos llenos de luz de imaginarte
y tengo los ojos ciegos de no verte;
tengo mi cuerpo abandonado al abandono
y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte;
tengo la voz tosca de hablar con tanta gente
y tengo la voz preciosa de cantarte;
tengo las manos agrietadas de la escarcha
y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte;
tengo soledad, luz, alegría, tristeza,
rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas...

Y también te tengo a ti, preciosa,
caminando por las venas con mi sangre.

Respuesta: Poesía
 

Nocturno

Respuesta: Poesía
 

Canción de amor
Rainer Maria Rilke

¿Cómo sujetar mi alma para
que no roce la tuya?
¿Cómo debo elevarla
hasta las otras cosas, sobre ti?
Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,
en un rincón extraño y mudo
donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.

Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,
nos une, como un golpe de arco,
que una sola voz arranca de dos cuerdas.
¿En qué instrumento nos tensaron?
¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?
¡Oh, dulce canto!

.

Respuesta: Poesía
 

Me animo a colgar un intento de poesía que hice hace tiempo

-Reconexión-

No te frenes, sé quien eres
es cuestión de tiempo
no lo dudes es cierto.

Siempre lo has sabido,
que no quede en el olvido

Abre la puerta te están llamando
es alguien que estabas esperando
dale las gracias, es tu momento
deja que pase para dentro.

Identidad absoluta
la que disfruta,
dándote fuerza impoluta
te reconstruye
de pies a mente
dejas de ser incongruente,

Tenias pasado,tienes presente
con un futuro, inminente.

Alegría,lucha estad pendientes
de una llamada, de tu inconsciente.

Respuesta: Poesía
 

Gracias Anomika!! uno de esos pocos días que se tiene inspiración XD

Tu poema o el de Gioconda Belli XD también me ha molado!

Otro poema para no desvirtuar el hilo :P

SÚPLICA de María Clara González

Por hoy
dame la mano
para engañarme

Dame tu cuerpo
para saciar mi sed

Por hoy
sólo por hoy
enséñame a mentir
como te mientes
cuando repites

que únicamente el vuelo
de un ave migratoria
te une a mí

Respuesta: Poesía
 

¿Has anhelado, a través de los cansados días,
La visión fugaz del rostro amado?
¿Has clamado por un instante de paz
En medio del dolor de las penosas horas?
¿Has rogado por el sueño y la muerte,
Cuando el dulce e inesperado consuelo
Fue sólo sombras y aliento?
Hace mucho, demasiado, que el miedo no disminuye
Sobre estas ilusorias y reptantes flores.
Ahora descansa: pues aún en el reposo
Podrás conservar todos tus anhelos.

Debes descansar y no temer
Al acechante y sordo despertar
De una vida que transcurre a ciegas;
Llena de desperdicios y penas.
Debes despertar y pensar en lo dulce
Que es tu amor, en su íntimo ardor.
Será más dulce para los labios que conocerás,
Más dulce de lo que tu corazón intenta ocultar:
Anhelos absolutos e insatisfechos.
La respuesta a todas las esperanzas
Se cierran sobre tí, muy cerca.

Recordarás los antiguos besos,
Y aún el frío dolor que crecía.
Recordarás aquella poderosa dicha,
Y aún los ojos y las manos perdidas.
Recordarás todo el remordimiento
Por lo escasos que fueron sus besos,
El sueño perdido de cómo se conocieron
Es el sabor a miseria en tus labios marchitos.
Entonces parecía Amor, pero nacido para morir,
El Hoy es inquietud, dolor:
La bendición es el olvido, el silencio;
Mi Amor es solitario, más nunca será un secreto.


William Morris (1834-1896)

Respuesta: Poesía
 

Respuesta: Poesía
 

Usted
que es una persona adulta
-y por lo tanto-
sensata, madura, razonable,
con una gran experiencia
y que sabe muchas cosas,
¿qué quiere ser cuando sea niño?

Jairo Aníbal Niño


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Hazme un mundo de caramelo
Llena el aire con algodón
Que los dulces caigan de cielo
Las estrellas piñatas son

De repente las alegrías
Se me antojan de corazón
Si me como a besos la vida
Chocolates los sueños son


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Este es mío... lo escribí de niño.
Removiendo viejos documentos lo he encontrado...
nada a cambiado, por una parte me alegra y por la otra me entristece... enfin, palabras.

El sonido de la lluvia en mi hombro al caer, agua, soledad, oscuridad, recuerdos de la infancia, sufrimientos al atardecer, mentes acostumbradas a la frialdad, huir de ahí, con ansia, no saber si en Dios creer, asombrosas palizas con constancia, semejantes traumas cargando en la espalda, para conocer esa vida, mejor vivir en la ignorancia.

,

Respuesta: Poesía
 

En la noche terrible
(antes creía que se llamaba "La duda")



***
Al menos tómese el trabajo de ver que no haya sido citado antes, ¿no? Pero así es este foro... Y aun más importante: referir la autoría.

Respuesta: Poesía
 

No me habia fijado.. estube ordenando el pc y me tope con esos poemas y decidí compartirlos.
No sabia de quien era. Ahora sí, gracias a usted, gracias. Jairo Aníbal Niño.

Si averigua la autoria del segundo poema por favor hágamelo saber; el tercero es mío, de cuando era niño.

Un saludo.

,

Respuesta: Poesía
 

EL ABUELO

Ver extinguirse una vida
es algo extraño,
aquella lucha que la muerte vence
querer hacer algo
prolongar la vida
de aquel ser que amamos
y poco a poco se expira.

Nada se puede lograr
la vida se apaga,
se llega al final del camino
y es imposible que el destino
tan sólo un segundo nos pueda prestar.

Pensar que todavía hace poco
el abuelo vivía
sus sonrisas tan tiernas
nos daban alegría,
su lento caminar
nos entristecía,
y esa mirada cansada ya
nos reflejaba aquella alma
que siempre fue limpia, sincera
sin prejuicio, sin maldad.

Ya nunca más se escucharan sus pasos
ni su voz, ni su risa
todo se llevó consigo
la muerte nunca avisa
y, pensar que él yace ahora
solo, bajo una lápida fría.

Pero no es así
él no está solo
nuestros corazones con él estarán
y si ya está en el cielo
desde ahí nos bendecirá.

Esther Levy Zonana

Respuesta: Poesía
 

“Date cuenta de que la vida es buena y de que sólo una vez la vivimos. Saca de todos tus momentos lo bueno, lo maravilloso que hay en cada uno de ellos. …que hay luz y hay árboles y hay piedras; que el agua juega y cae y se levanta; fíjate que tu hamaca te mece suavemente, a tu gusto, y que a tu cuarto llega el cielo, llego yo, llega el aire, llegan tantas cosas que no te digo.”
Jaime Sabines.

Respuesta: Poesía
 

Otro día más o menos inspirado a fuerza de toda la mierda que me esta cayendo.

Esencia.

Pase lo que pase.
Me debo a mi mismo.
Esquivo un desenlace,
un destino,
un fallido viaje.

Interprete constante
sin mapas,sin metas
con una estrella errante
tomando notas,
de un camino,
trontollante.

No obstante,
no quiero apresurarme,
debo hacer algo antes,
lanzar a ese vil cobarde,
el miedo,
que engendro y encierro.

No quiero escucharte.
Te olvido, te entierro.

Respuesta: Poesía
 

Algo que escribí hace mucho. xD

Cerca a cada paso que doy. Miro a tus ojos y me cuesta creer que estas aquí. Tantos caminos, tantas elecciones, nos tocó vivir en el momento perfecto para que me veas correr cuando intento disimular que cada respiración sin estar a tu lado me está matando. Ciegamente saltaría hacia a ti sin dudarlo, sé que sin pensarlo me tomarías en tus brazos. ¿Es acaso imposible creer que esto es real? No tengo dudas por primera vez en mi vida, ya no tengo mas miedo de lo desconocido, cada sorpresa me llena de alegría, me hace más humana. Estás aquí en este instante pero bien sé que mañana podrías irte, esfumarte de la misma manera que apareciste, me quitaste el aliento, me llegó de golpe tu amor, intensamente derrumbando límites de acero. Disfrutemos el momento que es lo único que tenemos, no pienso intentar comprarle tiempo a lo inevitable. Lo que debe ser será inevitablemente.

:timidez:

Respuesta: Poesía
 

Primer Poema

No debo
proclamar así mi dolor.
Estoy alegre o triste y ¿qué importa?
¿a quién ayudaré?
¿qué salvación podré engendrar con un lamento?

Y, sin embargo, cuento mi historia,
recaigo sobre mí, culpable
de las mismas palabras que combato.

Paso a paso me adentro,
preciosamente me examino,
uno a uno lamento mis cuidados
¿para quién,
qué pecho triste consolaré,
qué ídolo caerá,
qué átomo del mundo moveré con justicia?
Remotamente quejumbroso,
remotamente aquejado de fútiles pesares,
poeta en el más venenoso sentido,
poeta con palabra terminada en un cero
odiosamente inútil,
cuento los caedizos latidos
de mi corazón y ¿qué importa?
¿qué sed o qué agobiante
vacío llenaré de un vacío más fiero?

Poeta, oh no,
sujeto de una vieja impudicia:
mi historia debe ser olvidada,
mezclada en la suma total
que la hará verdadera.
Para vivir así,
para ser así anónimamente
reavivada y cambiada,
para que el canto, al fin,
libre de la aquejada mano,
sea sólo poder,
poder que brote puro
como un gallo en la noche,
como en la noche, súbito,
un gallo rompe a ciegas
el escuadrón completo de las sombras.

Poemas a Lázaro, 1960. Jose Ángel Valente

►►►

Confesión

Puedo ser de lo peor
simplemente porque soy tan frágil
como una luciérnaga atrapada en un puño.

Si meto miedo con mis gritos
quizá es que no ha habido para mí
una frase de cariño
en las últimas 24 horas.

El hombre de la calle
a quien armo bronca
porque me ha rozado el hombro con su prisa,
sólo es culpable de no ser mi tierna madre
para ofrecerme el hombro
y recostar en él mi llanto.

Yo reto a duelo a muerte
a quien siento que está feliz
tan solo por soltarle un aguacero en el alma,
por contrariar su risa
y que sea mi par –por un segundo-
en la desgracia.

Yo soy un niño terco
metido en ropa de hombre mayor.
Alguien que se da de golpes contra el mundo
por no desnudar sus miedos,
sus carencias.

¡Ah, Dios mío!

Orlando Sierra

Respuesta: Poesía
 

Tan romantica XD

Respuesta: Poesía
 

SÍMBOLO

Te adoro nube porque eres
símbolo mío en la tarde,
púrpura que acaba en nieve,
nieve que acaba en el aire...
¡nada entre tanto combate!
Sangre que afluye a las sienes,
sienes que en sueño se abaten...
-¿Quién te venció sin rehenes?

Francisco Pino

Respuesta: Poesía
 

El futuro es espacio



EL futuro es espacio,
espacio color de tierra,
color de nube,
color de agua, de aire,
espacio negro para muchos sueños,
espacio blanco para toda la nieve,
para toda la música.

Atrás quedó el amor desesperado
que no tenía sitio para un beso,
hay lugar para todos en el bosque,
en la calle, en la casa,
hay sitio subterráneo y submarino,
qué placer es hallar por fin,
subiendo
un planeta vacío,
grandes estrellas claras como el vodka
tan transparentes y deshabitadas,
y allí llegar con el primer teléfono
para que hablen más tarde tantos hombres
de sus enfermedades.

Lo importante es apenas divisarse,
gritar desde una dura cordillera
y ver en la otra punta
los pies de una mujer recién llegada.

Adelante, salgamos
del río sofocante
en que con otros peces navegamos
desde el alba a la noche migratoria
y ahora en este espacio descubierto
volemos a la pura soledad.

...Pablo Neruda.:perfecto:

PD: me gusto este poema ^^, preciso para la ocasión.

Respuesta: Poesía
 

Respuesta: Poesía
 

Hoy libro una batalla
En este campo de nostalgia
Y con sangre, silencio y tedio,
Escribo estas palabras,
Depongo mis armas y bajo la guardia
Ante este cielo que se desmorona
Como un castillo de arena
Cuando se moja…

No sé si esperarte
Con una bandera blanca;
Pero si sé, que si quisieras venir,
Ya estarías aquí,
Armando los pedazos de esta alma
A la que dejaste como un barco
Cuando naufraga en una marea
De desesperanza…

Derrumbaré también esta muralla
Que he construido con mis pensamientos
Y que he cerrado con mi silencio,
Haciéndola impenetrable.
Así que no me pidas que te explique
Con palabras, lo que tus ojos
Pueden ver en medio de estas ruinas:
Una vida que esparce sus cenizas…

Sólo quise protegerte el corazón,
En estas mil batallas
Y enseñarte que el amor
Es un regalo que algún día llega,
Del rincón más insospechado del universo.

Anonimo

Respuesta: Poesía
 

Me gusta ese poema, creo que es de un tal George, ya dejó de ser anónimo ;)

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De cera son las alas

De cera son las alas cuyo vuelo
gobierna incautamente el albedrío,
y llevadas del propio desvarío
con vana presunción suben al cielo.

No tiene ya el castigo, ni el recelo
fuera eficaz, ni sé de qué me fío,
si prometido tiene el hado mío
hombre a la mar como escarmiento al suelo.

Mas si a la pena, amor, el gusto igualas,
con aquel nunca visto atrevimiento
que basta a acreditar lo más perdido,

derrita el sol las atrevidas alas,
que no podrá quitar el pensamiento
la gloria, con caer, de haber subido.

Juan de Tassis y Peralta

Respuesta: Poesía
 

Aquí otro poema inventado por mi.

-Espejo mental-

Los ojos admiran,
dilatando las pupilas,
la imagen fluida
de una representación adquirida.

Espejo que muestra una parte,
la otra tienes que buscarte.
No siempre es bien asumida
pero si es reconocida.
Va más allá de unas lineas finas
y en tu mente se aglutina.

Son pensamientos,ideas normales,
otras quizás excepcionales,
que te hacen ser una vida y rutina,
Personalidad a fin de cuentas,
¡que divina!

by kyosuke88