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Poetas que nos gustan
Caeiro-Pessoa
IX Soy quien guarda el rebaño. El rebaño son mis pensamientos. Y mis pensamientos son todos sensaciones. Pienso con los ojos y con los oídos y con las manos y los pies y con la nariz y la boca. Pensar una flor es verla y olerla y comer un fruto es saber su sentido. Por eso, cuando en un día caluroso me siento triste de tanto gozarlo y me tumbo sobre la hierba y cierro los ojos ardientes siento todo mi cuerpo entregado a la realidad, sé la verdad y soy feliz. |
Hola Dálmata. Pues reconozco que no sé mucho de poesía. :oops: :oops: :oops: :oops: :oops: :oops: :oops: :oops: :oops: , cuando yo escribo poesías es cuando no estoy muy bien, las utilizo para "descargar emociones" o reflejar en las palabras cómo me siento.
De todas formas he leído algo de Antonio Machado y me gusta. |
Saludos!
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Pues me gusta, y es para mi mi referente un poeta en lengua catalana que se llama Miquel Martí i Pol.
En su momento también me gusto bastante Machado. Encuentro interesante también a Neruda. El prrimero y el segundo me gustan por hacer esa poesia que yo considero poesia del pueblo, esa que no busca grandes complicaciones, ni grandes virtuosismos literarios, ya que en sus versos prima una forma sencilla de comunicar pero con un gran mensaje. Creo que estos dos, Neruda i Martí i Pol son dos grandes referentes para mi. Machado, le tengo cariño porque fué posiblemente el primer poeta que leí. Me gustan sus ideas, su forma de exprearlass, y este si; tiene un estilo perfecto literariamente hablando. Saluds. PD: y también me gustan mis poemas :roll: ... pero son en catalán y los que me gustan espero presentarlos algun dia a algun concurso de verdad, así que no los cuelgo. Dalmata, la poesia es la forma literaria de expresión inmediata más rapida que existe, casi todos aquellos que sufren, que viven, que sienten mucho (ya sea para bien o para mal) acaban escribiendo un poema en un momento de su vida. Sigue escribiendo, y deja que los versos te acompañen las noches de insomnio.... y un consejo, trata de escribir no solo a tus miedos y frustaciones (y demás) trata de escribir también a otrass cosas. El buen poeta acaba aprendiendo no solo a escribirse a si mismo sino también a las demás cosas. Por cierto, me gusta tu forma de expresión...es cercana a la mía. Saludos!!! |
me gusta la poesia que has escrito Dalmata,pero ahora mismo me encuentro tan triste y desolado que no puedo sentirla.
de poesia me gusta mucho la etapa de Lorca de Nueva york,y las imagenes tan agobiantes que describía con las que me siento identificado por la agora. me acabo de levantar de la cama,me acosté anoche a las 21,sin cenar,y tengo ganas de volver a ella,estoy pasando un bajón de los gordos.. |
Cita:
Apa animos, que yo también tengo estos días que comentas a veces, pero no te puedes dejar vencer por ellos. Tienes que plantarles cara, llamar a un amigo e ir a tomar un café, o a pasear en bici... Adéu |
VII
Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver do universo... Por isso a minha aldeia é tao grande como outra terra qualquer Porque eu sou do tamanho do que vejo E nao do tamanho /da minha altura/... Nas cidades a vida é mais pequena Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro. Nas cidades as grandes casas fecham a vista à chave, Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o ceu, Tornam-nos pequenos porque nos tiram tudo e também nao podemos olhar E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver. |
"Palabras para Julia" de José Agustín Goytisolo es una de los poesias que más me han impresionado en mi vida. Se la dedica a su hija Julia, creo que al poco de nacer ella. Nunca entenderé como una persona capaz de escribir algo tan bonito y que sabe ver lo precioso de la vida se pudo suicidar.
PALABRAS PARA JULIA Tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja como un aullido interminable. Hija mía, es mejor vivir con la alegría de los hombres, que llorar ante el muro ciego. Te sentirás acorralada, te sentirás perdida o sola, tal vez querrás no haber nacido. Yo sé muy bien que te dirán que la vida no tiene objeto, que es un asunto desgraciado. Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. Un hombre sólo, una mujer así, tomados de uno en uno, son como polvo, no son nada. Pero yo cuando te hablo a ti, cuando te escribo estas palabras, pienso también en otros hombres. Tu destino está en los demás, tu futuro es tu propia vida, tu dignidad es la de todos. Otros esperan que resistas, que les ayude tu alegría, tu canción entre sus canciones. Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. Nunca te entregues ni te apartes junto al camino, nunca digas no puedo más y aquí me quedo. La vida es bella, tú verás como a pesar de los pesares, tendrás amor, tendrás amigos. Por lo demás no hay elección y este mundo tal como es será todo tu patrimonio. Perdóname, no sé decirte nada más, pero tú comprende que yo aún estoy en el camino. Y siempre, siempre, acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. |
Todavía no encontré poeta cuyo estilo me guste. . . y de hecho no soy lector asiduo de poesía. Creo que me gustaron algunos de Sylvia Plath y de Oscar Wilde pero no me pidan que especifique. . .
Voy a ver si me gusta Tristán Tzara en un futuro intermedio. |
Me encanta Pessoa. Los poemas que pusiste, dalmata, son lindísimos, no los conocía y te los agradezco.
Aquí dejo el enlace de un poema que me gusta mucho (está en portugués), en la página del enlace está el texto y si le dais a la cabeza de Drummond a la derecha :P podéis escuchar el poema recitado por su propio autor. -----> http://memoriaviva.digi.com.br/drummond/poema027.htm Saludos! |
Un poco más de Caiero-Pessoa:
49 Cuando hace frío en tiempo de frío, lo encuentro agradable, porque para mi ser adecuado a la existencia de las cosas lo natural es lo agradable sólo por ser natural. Acepto las dificultades de la vida porque son el destino, como acepto el frio excesivo en invierno- calmado, sin quejarme, como quien simplemente acepta, y encuentra alegría en el el hecho de aceptar- en el hecho sublimemente científico y difícil de aceptar lo natural e inevitable. ¿Qué son mis dolencias para mi y el mal que me acontece sino el invierno de mi persona y de mi vida? El invierno irregular, cuyas leyes de aparición desconozco, pero que existe para mi en virtud de la misma fatalidad sublime, de la misma inevitable exterioridad de mi, que el calor de la tierra en lo alto del verano y el frío de la tierra en la cima del invierno. Acepto. Nací como los demás, sujeto a errores y defectos, pero nunca al yerro de querer comprender más de lo necesario, nunca al yerro de querer comprender sólo con la inteligencia, nunca al defecto de exigir del mundo que fuese cualquier otra cosa que no fuese mundo. |
CISNE DE PRIMAVERA
También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte se me precipitó garganta abajo como un ratón, y oí llegar a la gente con sus canastos de camping y sus risas y me sentí culpable por el cisne como si la muerte fuese algo vergonzoso y me alejé como un idiota y les dejé mi hermoso cisne. LOS MEJORES DE LA RAZA No hay nada que discutir no hay nada que recordar no hay nada que olvidar es triste y no es triste parece que la cosa más sensata que una persona puede hacer es estar sentada con una copa en la mano PÁJARO AZUL hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago el humo de los cigarrillos, y las putas y los camareros y los dependientes de ultramarinos nunca se dan cuenta de que esté ahí dentro. hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres hacerme un lío? ¿es que quieres mis obras? ¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros en Europa? hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir a veces por la noche cuando todo el mundo duerme. le digo ya sé que estás ahí, no te pongas triste. luego lo vuelvo a introducir, y él canta un poquito ahí dentro, no le he dejado morir del todo y dormimos juntos así con nuestro pacto secreto y es tan tierno como para hacer llorar a un hombre, pero yo no lloro, ¿lloras tú? "Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y los destinos rotos. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me gustan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad". Charles Bukowski |
A mi me encanta Alejandra Pizarnik. También me gustan Olga Orozco, Oliverio Girando, Nicanor Parra. No me gustan mucho los poemas con métrica.
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I
" No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretenden seducirme! Está fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Que me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Que me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrisaje forzoso de un espasmo. ¡Que delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer a una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando. " XIV " Mi abuela -que no era tuerta- me decía: Las mujeres cuestan demasiado trabajo o no valen la pena. ¡Puebla tu sueño con las que te gusten y serán tuyas mientras descansas! No te limpies los dientes, por lo menos, con los sexos usados. Rehúye, dentro de lo posible, las enfermedades venéreas, pero si alguna vez necesitas optar entre un premio a la virtud y la sífilis, no trepides un solo instante: ¡El mercurio es mucho menos pesado que la abstinencia! Cuando unas nalgas te sonrían, no se lo confíes ni a los gatos. Recuerda que nunca encontrarás un sitio mejor donde meter la lengua que tu propio bolsillo, y que vale más un sexo en la mano que cien volando. Pero a mi abuela le gustaba contradecirse, y después de pedirme que le buscara los anteojos que tenía sobre la frente, agregaba con voz de daguerrotipo: La vida -te lo digo por experiencia- es un largo embrutecimiento. Ya ves en el estado y en el estilo en que se encuentra tu pobre abuela. ¡Si no fuese por la esperanza de ver un poco mejor después de muerta!. La costumbre nos teje, diariamente, una telaraña en las pupilas. Poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario, y aunque los mosquitos vuelen tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arcángeles. Cuando una tía nos lleva de visita, saludamos a todo el mundo, pero tenemos vergüenza de estrecharle la mano al señor gato, y más tarde, al sentir deseos de viajar, tomamos un boleto en una agencia de vapores, en vez de metamorfosear una silla en un transatlántico. Por eso -aunque me creas completamente chocha- nunca me cansaré de repetirte que no debes renunciar ni a tu derecho de renunciar. El dolor de muelas, las estadísticas municipales, la utilización del aserrín, de la viruta y otros desperdicios, pueden proporcionarnos una satisfacción insospechada. Abre los brazos y no te niegues al clarinete, ni a las faltas de ortografía. Confecciónate una nueva virginidad cada cinco minutos y escucha estos consejos como si te los diera una moldura, pues aunque la experiencia sea una enfermedad que ofrece tan poco peligro de contagio, no debes exponerte a que te influencie ni tan siquiera tu propia sombra. ¡La imitación ha prostituido hasta a los alfileres de corbata! " Oliverio Girondo |
Me gusta éste de Pablo Neruda...
Me gustas cuando callas Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca. Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía. Me gustas cuando callas y estás como distante. Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: déjame que me calle con el silencio tuyo. Déjame que te hable también con tu silencio claro como una lámpara, simple como un anillo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo. Me gustas cuando callas porque estás como ausente. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto. A saber... éste sólo me gustó y ya. De Mario Benedetti. Quién sabe ¿Te importa mucho que dios exista? ¿te importa que una nebulosa te dibuje el destino? ¿que tus oraciones carezcan de interlocutor? ¿que el gran hacedor pueda ser el gran injusto? ¿que los torturadores puedan ser hijos de dios? ¿que haya que amar a dios sobre todas las cosas y no sobre todos los prójimos y prójimas? ¿Has pensado que amar al dios intangible suele producir un tangible sufrimiento y que amar a un palpable cuerpo de muchaha produce en cambio un placer casi infinito? ¿acaso creer en dios te borra del humano placer? ¿habrá dios sentido placer al crear a eva? ¿habrá adán sentido placer cuando inventó a dios? ¿acaso dios te ayuda cuando tu cuerpo sufre? ¿o no es ni siquiera una confiable anestesia? ¿te importa mucho que dios exista? ¿o no? ¿su no existencia sería para tí una catástrofe más terrible que la muerte pura y dura? ¿te importará si te enteras que dios existe pero está inmerso en el centro de la nada? ¿te importará que desde el centro de la nada se ignore todo y en consecuencia nada cuente? ¿te importaría la presunción de que si bien tú existes dios quién sabe? |
Cita:
Perdona si soy demasiado egocéntrica..... |
¿Tú quien eres?... :mrgreen:
Oye, pensé q el pato (con sus extremidades) era yo, en q quedamos? Cuen, cuen, cuen, cuac, cuac, blablablabla bka´nowenfç´wmefow emcvço pwem cçop wmeo pcmow ecçov e weojf eopf jçef ojeçof jçeojg oejfseóp dfvd ivnneqi OCQEI´VCN ÇOEJV OÇEF ÇJOE FÇçj oefjo eajfçoe afjo açej fçoe bla...! No se lo digas a nadie. |
Cita:
Eu sou a mosca que pousou na sua sopa Eu sou a mosca que pintou prá lhe abusar Eu sou a mosca que perturba o seu sono Eu sou a mosca no seu quarto a zumbizar E não adianta vir me dedetizar Pois nem o DDT pode assim me exterminar Porque 'cê mata uma e vem outra em meu lugar Atenção, eu sou a mosca A grande mosca A mosca que perturba o seu sono Eu sou a mosca no seu quarto a zumzumzumzumbizar Observando e abusando Olhe pro lado agora! Eu tô sempre junto de você... Raul Seixas |
Hola, Lilica. Aquí un gran poema de Quico:
El SAPITO GLO-GLO-GLO Nadie sabe donde vive, nadie en su casa lo vio, pero todos escuchamos.... al Sapito Glo-Glo-Glo. http://img146.imageshack.us/img146/4184/quico5de.jpg |
Hahahaha..... Primoroso poema.... :D
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a mi me gusta la poesia de luis ricardo borriquero y su amigo el farfollas
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"A grandes males, grandes remedios"
Cita:
ó http://www.quimicadiniz.com.br/quimi...matamoscas.jpg |
Re: "A grandes males, grandes remedios"
Estou ABSOLUTAMENTE PAS-SA-DA...............................................
E aviso que não teve graça, foi cruelzinho........... |
Magoei.
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No soy nada.
Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo (...) He fracasado en todo. Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada el aprendizaje que me impartieron. lo tiré por la ventana del traspatio Me fui al campo con grandes proyectos. Pero sólo encontré allí hierbas y árboles, y cuando había gente, era igual que la otra. Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar? ¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy? ¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas! ¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos! ¿Un genio? En este momento cien mil cerebros se juzgan, en sueños, genios como yo y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno, ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras. No, no creo en mí... (...) El mundo es para quien nace para conquistarlo y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón. He soñado más que lo que hizo Napoleón. He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo, he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito. Pero soy, y quizá lo sea siempre, el de la buhardilla, aunque no viva en ella; seré siempre el que no ha nacido para eso; seré siempre el que tenía condiciones; seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta y cantó la canción del Infinito en un gallinero, y oyó la voz de Dios en un pozo tapado. ¿Creer en mí? No, ni en nada. Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello, y lo demás que venga si viene, o tiene que venir, o que no venga. Esclavos cardíacos de las estrellas, conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama; pero nos despertamos y es opaco, nos levantamos y es ajeno, salimos de casa y es la tierra entera, y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido. (...) He vivido, estudiado, amado, y hasta creído, y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo. Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira, y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado, ni creído (porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso); puede que hayas existido tan sólo como un lagarto al que cortan el rabo y qué es un rabo, más acá del lagarto, agitadamente. He hecho de mí lo que no sabía, y lo que podía hacer de mí no lo he hecho. El disfraz de dominó que me he puesto estaba equivocado. Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí. Cuando quise quitarme el antifaz, lo tenía pegado a la cara. Cuando me lo quité y me miré en el espejo, ya había envejecido. (...) |
lo de arriba es Tabaquería de Pessoa, poesía no leo mucho, pero me gusta esa no sé porqué...mmm supongo que para regodearme en el pesimismo
:roll: |
Antonio Machado, Federico García Lorca, Miguel Hernández, Rafael Alberti y Pablo Neruda.
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Mis labios
como dóciles ruidosas segadoras rojas que piden un relincho de gasolina porque besarte es cortar hierba hierba hierba olor a hierba olor a hierba recién cortada. Mi cuerpo hervidero de hierba helada para enseñar anatomía y botánica y mi cuerpo enseñanza hierba que nadie recoge hierba que el viento pisa hierba que se hace suela de mil zapatos vacíos. Tu cama fría y pedregosa es el lecho de un río: Eres río eres río que llora bajo mis abrazos de madera madera que flota madera que no sabe penetrar eres río eres río que se desborda eres río y en mis labios en mis labios desembocas. Pedro Casariego Córdoba http://www.pedrocasariego.com/biografia.htm |
El loco de Artaud
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somewhere i have never travelled, gladly beyond
any experience, your eyes have their silence: in your most frail gesture are things which enclose me, or which i cannot touch because they are too near your slightest look easily will unclose me though i have closed myself as fingers, you open always petal by petal myself as Spring opens (touching skillfully, mysteriously) her first rose or if your wish be to close me, i and my life will shut very beautifully, suddenly, as when the heart of this flower imagines the snow carefully everywhere descending; nothing which we are to perceive in this world equals the power of your intense fragility: whose texture compels me with the colour of its countries, rendering death and forever with each breathing (i do not know what it is about you that closes and opens; only something in me understands the voice of your eyes is deeper than all roses) nobody, not even the rain, has such small hands. E.E. Cummings (1931) |
juan ramón jiménez
Distinto
Lo querían matar los iguales, porque era distinto. Si veis un pájaro distinto, tiradlo; si veis un monte distinto, caedlo; si veis un camino distinto, cortadlo; si veis una rosa distinta, deshojadla; si veis un río distinto, cegadlo. si veis un hombre distinto, matadlo. ¿Y el sol y la luna dando en lo distinto? Altura, olor, largor, frescura, cantar, vivir distinto de lo distinto; lo que seas, que eres distinto (monte, camino, rosa, río, pájaro, hombre): si te descubren los iguales, huye a mí, ven a mi ser, mi frente, mi corazón distintos. |
Q soledad ser distinto...
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Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna; en la avenida una ventana nos revela una mujer desnuda. En los odres de las sábanas hinchadas en los que respira la noche entera el poeta siente que sus cabellos crecen y se multiplican. El rostro obtuso de los techos contempla los cuerpos extendidos. Entre el suelo y los pavimentos la vida es una pitanza profunda. Poeta, lo que te preocupa nada tiene que ver con la luna; la lluvia es fresca, el vientre está bien. Mira como se llenan los vasos en los mostradores de la tierra la vida está vacía, la cabeza está lejos. En alguna parte un poeta piensa. No tenemos necesidad de la luna, la cabeza es grande, el mundo está atestado. En cada aposento el mundo tiembla, la vida engendra algo que asciende hacia los techos. Un mazo de cartas flota en el aire alrededor de los vasos; humo de vinos, humo de vasos y de las pipas de la tarde. En el ángulo oblicuo de los techos de todos los aposentos que tiemblan se acumulan los humos marinos de los sueños mal construidos. Porque aquí se cuestiona la Vida y el vientre del pensamiento; las botellas chocan los cráneos de la asamblea áerea. El Verbo brota del sueño como una flor o como un vaso lleno de formas y de humos. El vaso y el vientre chocan: la vida es clara en los cráneos vitrificados. El areópago ardiente de los poetas se congrega alrededor del tapete verde, el vacío gira. La vida pasa por el pensamiento del poeta melenudo. Antoine Artaud |
AZATHOTH
El demonio me llevó por el vacío sin sentido Más allá de los brillantes enjambres del espacio dimensional, Hasta que no se extendió ante mí ni tiempo ni materia Sino sólo el Caos, sin forma ni lugar. Allí el inmenso Señor de Todo murmuraba en la oscuridad Cosas que había soñado pero que no podía entender, Mientras a su lado murciélagos informes se agitaban y revoloteaban En vórtices idiotas atravesados por haces de luz. Bailaban locamente al tenue compás gimiente De una flauta cascada que sostenía una zarpa monstruosa, De donde brotaban las ondas sin objeto que al mezclarse al azar Dictan a cada frágil cosmos su ley eterna. "Yo soy Su mensajero", dijo el demonio, Mientras golpeaba con desprecio la cabeza de su Amo. H.P Lovecraft de Los Hongos de Yuggoth. |
Luis Cernuda, Gil de Biedma y Claudio Rodriguez.
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Vicente Huidobro
CANTO I Altazor ¿por qué perdiste tu primera serenidad? ¿Qué ángel malo se paró en la puerta de tu sonrisa Con la espada en la mano? ¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos como el adorno de un dios? ¿Por qué un día de repente sentiste el terror de ser? Y esa voz que te gritó vives y no te ves vivir ¿Quién hizo converger tus pensamientos al cruce de todos los vientos del dolor? Se rompió el diamante de tus sueños en un mar de estupor Estás perdido Altazor Solo en medio del universo Solo como una nota que florece en las alturas del vacío No hay bien no hay mal ni verdad ni orden ni belleza ¿En dónde estás Altazor? La nebulosa de la angustia pasa como un río Y me arrastra según la ley de las atracciones La nebulosa en olores solidificada huye su propia soledad Siento un telescopio que me apunta como un revólver La cola de un cometa me azota el rostro y pasa relleno de eternidad Buscando infatigable un lago quieto en donde refrescar su tarea ineludible Altazor morirás Se secará tu voz y serás invisible La Tierra seguirá girando sobre su órbita precisa Temerosa de un traspié como el equilibrista sobre el alambre que ata las miradas del pavor. En vano buscas ojo enloquecido No hay puerta de salida y el viento desplaza los planetas Piensas que no importa caer eternamente si se logra escapar ¿No ves que vas cayendo ya? Limpia tu cabeza de prejuicio y moral Y si queriendo alzarte nada has alcanzado Déjate caer sin parar tu caída sin miedo al fondo de la sombra Sin miedo al enigma de ti mismo..... |
a mi me gusta mucho este poema...
Amor Tantos días, ay tantos días viéndote tan firme y tan cerca, ¿como lo pago, con que pago? La primavera sanguinaria de los bosques se despertó, salen los zorros de sus cuevas, las serpientes beben rocío, y yo voy contigo en las hojas, entre los pinos y el silencio, y me pregunto si esta dicha debo pagarla como y cuando. De todas las cosas que he visto a ti quiero seguir viendo, de todo lo que he tocado, solo tu piel quiere ir tocando: amo tu risa de naranja, me gustas cuando estas dormida. Que voy a hacerle, amor, amada, no se como quieren los otros, no se como se amaron antes, yo vivo viéndote y amándote, naturalmente enamorado. Me gustas cada tarde más. Dónde estará? Voy preguntando si tus ojos desaparecen. ¡Cuánto tarda! Pienso y me ofendo. Me siento pobre, tonto y triste, y llegas y eres una ráfaga que vuela desde los duraznos. Por eso te amo y no por eso, por tantas cosas y tan pocas, y así debe ser el amor entrecerrado y general, particular y pavoroso, embanderado y enlutado, florido como las estrellas y sin medida como un beso. (Pablo Neruda) |
Cita:
de viver trezentos e sessenta e cinco dias e noites, todos vazios da sua presença. Me dê a coragem de considerar esse vazio como uma plenitude. Faça com que eu seja a sua amante humilde, a ele entrelaçada em êxtase. Faça com que eu possa falar com este vazio tremendo e receber como resposta o amor materno que nutre e embala. Faça com que eu tenha a coragem de amá-lo, sem odiar as suas ofensas à minha alma e ao meu corpo. Faça com que a solidão não me destrua. Faça com que minha solidão me sirva de companhia. Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar. Faça com que eu saiba ficar com o nada e mesmo assim me sentir como se estivesse plena de tudo. [...] Modifiquei o poema segundo os meus próprios fins... É que a primeira vez que li, dei uma interpretação totalmente subjetiva. Só ao ler uma segunda vez foi que notei tratar-se de uma espécie de "oração"... |
SOLO
Desde mi hora más tierna no he sido como otros fueron, no he percibido como otros vieron, no pude extraer del mismo arroyo mi placer, ni de la misma fuente ha brotado mi desconsuelo; no he logrado hacer vibrar mi corazón al mismo tono y si algo he amado, lo he amado solo. Entonces, en mi infancia, en el albor de una vida tormentosa, del crisol del bien y el mal, de su raíz misma, surgió el misterio que aún me abisma: desde el venero o el vado, desde el rojo acantilado, desde el sol que me envolvía en otoño con su pátina bruñida, desde el arroyo electrizante que me rozó, seco y rasante, desde el trueno y la tormenta y la nube cenicienta que (en el cielo transparente) formó un demonio en mi mente. Edgar Allan Poe. |
Cita:
Q Dios te lo conceda :wink: |
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