Cierto, Alberto! LAS IGLESIAS ESTÁN REPLETAS DE ÁNGELES CAÍDOS... JAJAJA :lol: :lol: :lol: :lol:

Lo q dijist de los ángeles caídos es una posibilidad interesante. Si te doy mi opinión (a fin de cuentas, "otra" posibilidad), pienso que el "buen" Gunter quiso ser muy "irónico" en cuanto al papel de la iglesia en la segunda guerra mundial y, sobre todo, lo típico: que si el vacío moral e ideológico (religioso, político, etc.) del siglo XX con toda su "sinrazón" e insensatez. BLABLABLA...

Para mí, en este poema los ángeles y los aviones son una misma cosa: ARMAS DE GUERRA, y quedan flotando en medio (quizás "sobre") del vacío y la incertidumbre que han creado. Y vaya que es cierto ¿no? :lol: :lol:

Ya que publicaron poemas de mi autor preferido sigo con algunos más de Bukowski


Bukowski ya no puede escribir

Bukowski ya no puede escribir,está terminado
se acabó, mira cómo toma.
Antes nunca venía a las fiestas.Ahora viene a las fiestas y se lo toma todo
y luego insulta a los que de verdad tienen talento.
Yo antes lo admiraba, cuando se cortaba las muñecasy cuando trató de matarse con gas.
Obsérvalo,está mirando de reojo a esa chicade 19 años..."

A solas con todo el mundo (Bukowski)

la carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma,y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado
y nadie encuentra al
otro
pero siguenbuscando
de cama
en cama.
la carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que carne
.no hay ninguna
posibilidad:estamos todos atrapados
por un destino
singular.
nadie encuentra jamás
al otro.

Soñador que huyes de tu persona,
vuela sin temor.
Abre tus alas al mundo
y muestra tu dolor,
ese gran sufrimiento que padeces
al que llamas amor.
Amor no correspondido,
amor sin unión.
A veces malvado,
a veces burlón.
La fuerza y el orgullo se marcharán,
la angustia permanecerá.
Soñador, debes aprender a luchar.
El corazón es traicionero,
a veces despistado.
Sólo cabe la esperanza,
tan sólo con ella podrás continuar.

Hoy no puede cesar mi llanto,
no lo hará mientras siga recordando
como musitaba en su oído
palabras de amor.
Palabras entrelazadas
que aun después de tanto tiempo
sólo causan aflicción.
Tu engaño es y será mi tortura,
tu falso amor mi traidor.
Aquel que prometió la dicha eterna
y que finalmente sólo provocó dolor.
Mas aún te amo,
más que a la vida que me otorgaron.
Deseo odiarte,
pues la alevosía no debe perdonarse,
pero en este mismo instante
siento que ya no soy persona,
que contigo se fue mi viveza
y sin ti no regresa.

Juan Gonzalo Rose (1928-1988)

Recompensa

El Estado no me ofrece
ni seguridad ni aventura:
estoy contra el Estado

Tú tampoco me ofreces
ni seguridad ni aventura.

Pero si me acuesto
con el Estado
no amanezco con un jardín en la cabeza.

Dos frases (las frases de mi vida)
 

He aquí un fragmento de un poema de Dulce María Loynaz. Estas palabras son mis preferidas y las que me han emocionado siempre más. Creo que en ellas está todo mi yo. Son las palabras que digo a mis seres queridos en esta vida y las que quisiera que figuraran en mi tumba, si alguna debe de figurar, junto con las palabras de Jesús, (que estan en s. Juan 15: 14), ahí está TODO para mí:

"VOSOTROS SOIS MIS AMIGOS" Jesús

"PERO YO GUARDARÉ LAS ÚLTIMAS ROSAS PARA TI. Y CUANDO TU VUELVAS Y VEAS LA CASA SIN LUZ, EL JARDÍN DEVASTADO, PIENSA CON UN POCO DE EMOCIÓN QUE TODAVÍA HAY ROSAS PARA TI"

¡Adios! (Alfonsina Storni)

Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda
es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...
—de llagas infectas— ¡cúbrete de mal!...
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más! ...

El reloj de arena (Jorge Luis ******


Está bien que se mida con la dura
Sombra que una columna en el estío
Arroja o con el agua de aquel río
En que Heráclito vio nuestra locura

El tiempo, ya que al tiempo y al destino
Se parecen los dos: la imponderable
Sombra diurna y el curso irrevocable
Del agua que prosigue su camino.

Está bien, pero el tiempo en los desiertos
Otra substancia halló, suave y pesada,
Que parece haber sido imaginada
Para medir el tiempo de los muertos.

Surge así el alegórico instrumento
De los grabados de los diccionarios,
La pieza que los grises anticuarios
Relegarán al mundo ceniciento

Del alfil desparejo, de la espada
Inerme, del borroso telescopio,
Del sándalo mordido por el opio
Del polvo, del azar y de la nada.

¿Quién no se ha demorado ante el severo
Y tétrico instrumento que acompaña
En la diestra del dios a la guadaña
Y cuyas líneas repitió Durero?

Por el ápice abierto el cono inverso
Deja caer la cautelosa arena,
Oro gradual que se desprende y llena
El cóncavo cristal de su universo.

Hay un agrado en observar la arcana
Arena que resbala y que declina
Y, a punto de caer, se arremolina
Con una prisa que es del todo humana.

La arena de los ciclos es la misma
E infinita es la historia de la arena;
Así, bajo tus dichas o tu pena,
La invulnerable eternidad se abisma.

No se detiene nunca la caída
Yo me desangro, no el cristal. El rito
De decantar la arena es infinito
Y con la arena se nos va la vida.

En los minutos de la arena creo
Sentir el tiempo cósmico: la historia
Que encierra en sus espejos la memoria
O que ha disuelto el mágico Leteo.

El pilar de humo y el pilar de fuego,
Cartago y Roma y su apretada guerra,
Simón Mago, los siete pies de tierra
Que el rey sajón ofrece al rey noruego,

Todo lo arrastra y pierde este incansable
Hilo sutil de arena numerosa.
No he de salvarme yo, fortuita cosa
De tiempo, que es materia deleznable.

Derrota


Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo («Ud. es muy quedado, avíspese, despierte»)
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada en cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas estas cosas y por otras cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi
flotación, mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros y de mí hasta el día del juicio final.


Rafael Cadenas