Respuesta: Poesía
 

Sii tienes razón creo que podría decir que me quedaría con las dos últimas estrofas, pero tal vez si le quitaramos las dos primeras
no tendría mucho sentido no crees?


vaya, tenemos un poeta/isa :)

Respuesta: Poesía
 

Pues totalmente XD sería como empezar a ver una película por el final sin saber el porque de los acontecimientos. (me gusta en su totalidad porque es muy pasional y rico en metáforas)

Soy hombre :P pero no poeta, eso sería una gran mentira!

Saludos cinthya!

Respuesta: Poesía
 

Sobreviví la noche de un modo secreto.

Sobreviví la noche de un modo secreto
y entro en el día.
Le basta al que está a salvo saber que fue salvado
aunque no sepa el cómo.

Tomo, pues, mi lugar entre los vivos,
como quien deja que lo lleven,
candidata al azar de la mañana
pero citada con los muertos.

Emily Dickinson

Respuesta: Poesía
 

A los hombres futuros (I)

I
Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.
Es insensata la palabra ingenua. Una frente lisa
revela insensibilidad. El que ríe
es que no ha oído aún la noticia terrible,
aún no le ha llegado.

¡Qué tiempos éstos en que
hablar sobre árboles es casi un crimen
porque supone callar sobre tantas alevosías!
Ese hombre que va tranquilamente por la calle
¿lo encontrarán sus amigos
cuando lo necesiten?

Es cierto que aún me gano la vida
Pero, creedme. es pura casualidad. Nada
de lo que hago me da derecho a hartarme.
Por casualidad me he librado. (Si mi suerte acabara,
estaría perdido).
Me dicen: «¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!»
Pero ¿cómo puedo comer y beber
si al hambriento le quito lo que como
y mi vaso de agua le hace falta al sediento?
Y, sin embargo, como y bebo.

Me gustaría ser sabio también.
Los viejos libros explican la sabiduría:
apartarse de las luchas del mundo y transcurrir
sin inquietudes nuestro breve tiempo.
Librarse de la violencia.
dar bien por mal,
no satisfacer los deseos y hasta
olvidarlos: tal es la sabiduría.
Pero yo no puedo hacer nada de esto:
verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.

Respuesta: Poesía
 

On Seeing the Elgin Marbles
By John Keats

My spirit is too weak—mortality
Weighs heavily on me like unwilling sleep,
And each imagined pinnacle and steep
Of godlike hardship tells me I must die
Like a sick eagle looking at the sky.
Yet ’tis a gentle luxury to weep
That I have not the cloudy winds to keep
Fresh for the opening of the morning’s eye.
Such dim-conceived glories of the brain
Bring round the heart an undescribable feud;
So do these wonders a most dizzy pain,
That mingles Grecian grandeur with the rude
Wasting of old time—with a billowy main—
A sun—a shadow of a magnitude.


Traducción I

Al ver los mármoles de Elgin

Mi alma es demasiado débil; sobre ella pesa,
como un sueño inconcluso, la espera de la muerte
y cada circunstancia u objeto es una suerte
de decreto divino que anuncia que soy presa
de mi fin, como un águila herida mira al cielo.
Pero es un delicado murmullo este lamento
por no tener conmigo una nube, acaso un viento
que hasta abrir su ojo el alba me dé tibio consuelo.
Estas borrosas glorias que imagina la mente
prestan al corazón un territorio escondido
y un extraño dolor cuyo prodigio silente
mezcla la helénica grandeza con el sonido
del Tiempo ya pasado o de un mar inclemente,
con el solo la sombra de un ser desconocido.

Traducción II

Al ver los mármoles de Elgin

Noto débil mi espíritu: la mortalidad pesa
sobre mí enormemente, como una pesadilla,
y cada imaginada cumbre y cada cuesta
de divino pesar me dice que yo debo
morir: igual que un águila que, enferma, mira al cielo.
No obstante, es un lujoso placer que ahora lamente
no poseer nublados vientos que me mantengan
fresco para nacer de nuevo al nuevo día.
Tantos vagos prodigios que concibe la mente
una contienda fuerzan en mi pecho del todo indescriptible;
como provocan estas maravillas un doloroso vértigo
que funde y que confunde el esplendor de Grecia con la ruda
ruina del ancho tiempo, y un sol –que es una sombra
de su anterior grandeza– con un furioso mar.

Respuesta: Poesía
 

Anuncios

Caigo de mí
hacia mí
¿Dolor? no
¿Angustia? no
¿Qué pues?
Vacío que me espera
Anuncios de la muerte

Pequeña elegía

Ya para qué seguir siendo árbol
si el verano de dos años
me arrancó las hojas y las flores
Ya para qué seguir siendo árbol
si el viento no canta en mi follaje
si mis pájaros migraron a otros lugares
Ya para qué seguir siendo árbol
sin habitantes
a no ser esos ahorcados que penden
de mis ramas
como frutas podridas en otoño


▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬

¡La hemos vuelto a hallar!...

¡La hemos vuelto a hallar!
¿Qué?, la Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

Alma mía eterna,
cumple tu promesa
pese a la noche solitaria
y al día en fuego.

Pues tú te desprendes
de los asuntos humanos,
¡De los simples impulsos!
Vuelas según..

Nunca la esperanza,
no hay oriente.
Ciencia y paciencia.
El suplicio es seguro.

Ya no hay mañana,
brasas de satén,
vuestro ardor
es el deber.

¡La hemos vuelto a hallar!
-¿Qué?- -La Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

Respuesta: Poesía
 

LA BELLEZA DE LOS HOMBRES


Ignoraban
Que la belleza del hombre es más grande que el hombre

Vivían para pensar pensaban en callarse
Recuperaban su inocencia con la muerte

Habían puesto en orden
Bajo el nombre de riqueza
Su miseria su amante

Mordisqueaban flores y sonrisas
Sólo encontraban corazones en la punta de su fusil


No comprendían las injurias de los pobres
De los pobres indiferentes mañana

Sueños sin sol les convertían en eternos
Pero para que la nube se transformara en barro
Descendían ya no daban cara al cielo

Toda su noche su muerte su bella sombra miseria
Miseria para los demás

Olvidaremos a esos enemigos indiferentes

Una multitud muy pronto
Repetirá la clara llama con voz muy dulce
La llama para nosotros dos par nosotros sólo paciencia
Para nosotros dos dondequiera que sea el beso de los vivos.


Paul Eluard





La loca farola,
luce la noche y
aun no aloca el día.
Si llueve la luz del cielo,
llora tu luz farola!
llórala!
no ocultes a ellas,
las estrellas,
que no encuentro sueños
dueños de esperanzas.
Farola tarada!
tarira
tirolalira
Apagas su música,
canto celestial.
¿qué loco te dio a luz?


Anónimo/desconocido/alguien como yo/no lo sé




Sueño de infancia muerta

Esta noche me quiero poner
una bufanda de soles en el cuello,
quiero ser,
la verdad que le hizo zancadilla
a lo que siempre fue la mentira de mi vida,
una pistola verde
que solo dispare
las enmohecidas balas de la euforia,
un perro pequeñito
que duerma en una cajita de fósforos
junto a una chimenea;
un engaño a Satanás,
la clonación de algún niño feliz
al que no le encontré nombre,
una borona que se caiga
en la mesa del cielo,
un grito que suene como un canto,
una vaca en la India
pero en casa de un chino,
un charco
en la cima de un cerro,
una locura que lleve gente a pasear,
el asesino de mi asesino,
una ola de piel,
una orilla de sol,
un camino directo al mundillo
de las serpientes cabeza de ojo,
que solo mide una milésima de hectárea,
quiero ser,
algo que sirva para ponerle una sonrisa,
que no sea autoadhesiva.


Anónimo/desconocido/alguien como yo/no lo sé




EL LOCO

He vivido entre los arrabales, pareciendo
un mono, he vivido en la alcantarilla
transportando las heces,
he vivido dos años en el Pueblo de las Moscas
y aprendido a nutrirme de lo que suelto.
Fui una culebra deslizándose
por la ruina del hombre, gritando
aforismos en pie sobre los muertos,
atravesando mares de carne desconocida
con mis logaritmos.
Y sólo pude pensar que de niño me secuestraron para una alucinante batalla
y que mis padres me sedujeron para
ejecutar el sacrilegio, entre ancianos y muertos.
He enseñado a moverse a las larvas
sobre los cuerpos, y a las mujeres a oír
cómo cantan los árboles al crepúsculo, y lloran.
Y los hombres manchaban mi cara con cieno, al hablar,
y decían con los ojos «fuera de la vida», o bien «no hay nada que pueda
ser menos todavía que tu alma», o bien «cómo te llamas»
y «qué oscuro es tu nombre».
He vivido los blancos de la vida,
sus equivocaciones, sus olvidos, su
torpeza incesante y recuerdo su
misterio brutal, y el tentáculo
suyo acariciarme el vientre y las nalgas y los pies
frenéticos de huida.
He vivido su tentación, y he vivido el pecado
del que nadie cabe nunca nos absuelva.


Leopoldo María Panero

Respuesta: Poesía
 

EL HOMBRE QUE SÓLO COMÍA ZANAHORIAS

El hombre que sólo comía zanahorias
ya no podía ni de noche cerrarse los ojos
y eran dos faros abiertos para nada
y no sabía sino mirar, mirar
el hombre que sólo comía zanahorias.
El hombre que sólo comía zanahorias
vagaba por los campos, en lucha con conejos
en pos de sus malditas zanahorias.
El hombre que sólo comía zanahorias
tenía miedo a tanta luz, a tanto
sol que quema, y destapa, y desnuda, y acosa
en medio del campo de las zanahorias,
y vivía
pues en madriguera oscura
y breve, saliendo
sólo de vez en cuando para
buscar sus zanahorias.
El hombre que sólo comía zanahorias
era capaz de matar, y de robar, y cuentan
que se deshizo de su mujer
por una sola zanahoria.
El hombre que sólo comía zanahorias
salía a la tarde, que es la hora de las zanahorias
y de noche, y de día, y al crepúsculo
oía gritar llamándole a las zanahorias.
El hombre que sólo comía zanahorias
tenía el pelo rojo y largos
colmillos para
partir mejor las zanahorias
y las piernas largas para correr mejor, porque
tenía miedo de los hombres más todavía que del sol
y así era el hombre que sólo comía zanahorias.


La escribió hace siglos un amigo/conocido que tuve en mi juventud, no le gusta la poesía (especialmente, tanto como a mí), pero es una pena, puesto que me fascina su estilo y el mundo no sabe lo que se pierde.

Respuesta: Poesía
 

Un poema del poeta Cesar Vallejo

Intensidad y altura


Quiero escribir, pero me sale espuma,
quiero decir muchísimo y me atollo;
no hay cifra hablada que no sea suma,
no hay pirámide escrita, sin cogollo.

Quiero escribir, pero me siento puma;
quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay tos hablada, que no llegue a bruma
no hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.

Vámonos, pues, por eso, a comer yerba,
carne de llanto, fruta de gemido,
nuestra alma melancólica en conserva.

¡Vámonos! ¡Vámonos! Estoy herido;
Vámonos a beber lo ya bebido,
vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.



y otro del mismo autor....


Espergesia

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de ferétro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.

Respuesta: Poesía
 

Antonio Machado

Pues eso: antes, todo esto que arrastro, o sea la tristeza, el vértigo, el aburrimiento, la falta de sentido, y un mundo entero de cosas, de alguna manera me forjaban, me permitían destilar algo valioso que me distinguía, caracterizaba, que me daba la capacidad de persistir ante esto que se supone que es mi vida, o, en una alusión medio cliché, me daba la habilidad para sacar lo mejor de mí; ahora..., es sólo lo primero, y más, pues hay frío constante, temblores y náuseas y ganas de desaparecer, e impotencia, muchísima impotencia acompañada con un invasivo sentimiento de invalidez e indefensión. Y ¡mierda, maldita sea, mil demonios!, no sé qué hacer o por dónde empezar. Qué puto naufragio éste.

PS. Tras del hecho, pareciera que el foro, por las fallas técnicas que ha tenido, estuviera agonizando. Incluso postearon que el dominio sólo está registrado hasta el enero que viene.