 |
|
06-dic-2010
|
|
|
Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.
Luis Cernuda
|
|
|
|
|
|
|
06-dic-2010
|
|
|
Muy lindo.., me hizo acordar a uno de Becquer que me gusta mucho (cuando entré al hilo pensaba que era ese ,je)
RIMA LXVI
¿De dónde vengo?... El más horrible y áspero
de los senderos busca,
las huellas de unos pies ensangrentados
sobre la roca dura,
los despojos de un alma hecha jirones
en las zarzas agudas,
te dirán el camino
que conduce a mi cuna.
¿A dónde voy? El más sombrío y triste
de los páramos cruza,
valle de eternas nieves y de eternas
melancólicas brumas.
En donde esté una piedra solitaria
sin inscripción alguna,
donde habite el olvido,
allí estará mi tumba.
|
|
|
|
|
|
|
06-dic-2010
|
|
|
Sí, parece ser que Cernuda se inspiró en ese poema  Que por cierto, también me encanta, gracias por ponerlo!
|
|
|
|
|
|
|
06-dic-2010
|
|
|
¿Por qué recurrís a artistas que en vida fueron dechados de sociabilidad, que vivían de cócteles poéticos y francachelas multitudinarias, que follaban más que respiraban y que en general eran protagonistas de su propia vida? Yo no puedo sentir comunión espiritual escuchando recitar a un tipo al que en la vida le haya venido todo rodado. Hablamos idiomas diferentes: él costumbrista o bucólico, yo escéptico. Es como querer extasiarse con una edición en mandarín de Hamlet. Buscad autores malditos, huraños, cómplices en vuestras miserias y vocero de tribulaciones compartidas. Qué coño me va a subyugar a mí un tío que se recorría España conociendo a toda personalidad poética y que desfasaba con su gente en una bohemia versión de American Pie.
|
|
|
|
|
|
|
06-dic-2010
|
|
|
Es interesante lo que dices, Bardamu. Pero, en primer lugar, a mi lo que me gusta es el poema en sí, lo que transmite, independientemente de quién lo haya escrito. Y en segundo lugar, aunque Cernuda viniera de una familia "bien" como todos los de su generación poética, no se le puede reducir a eso. Cernuda estaba profundamente insatisfecho. Con su familia, con la sociedad, con la vida en general. Su gran frustración interior le hizo escribir poemas como este. Vale, no tenía problemas de dinero, ni de sociabilidad, se dedicaba a destripar a los demás poetas en plan "marujón" (no era el único...), iba para allá y para acá y se codeaba con otras personalidades, etc. Pero eso es una máscara. La insatisfacción y la amargura iban por dentro. No hay más que leer sus poemas. Y en este aspecto, puedo sentirme muy identificada con él.
Si queréis poetas malditos y desgraciados de verdad, pues no sé, podemos poner a Georg Trakl. Su biografía es bastante estremecedora. Y su visión de la ciudad...inquietante:
Ah, la locura de la gran ciudad, cuando al anochecer,
junto a los negros muros, se levantan los árboles deformes
y a través de la máscara de plata se asoma el genio del mal;
la luz con látigos que atraen ahuyenta pétrea noche.
Oh, el hundido repique de las campanas del crepúsculo.
-
Ramera que entre escalofríos alumbra una criatura
muerta. La ira de Dios con rabia azota la frente de los poseídos,
epidemia purpúrea, hambre que rompe verdes ojos.
Ah, la odiosa carcajada del oro.
-
Pero una humanidad más silenciosa sangra en oscura cueva
forjando con metales duros el rostro redentor.
|
|
|
|
|
|
|
06-dic-2010
|
|
|
Cualquier poesía pretensiosa de ser decadente y los poetas malditos me aburren soberanamente. Sufrí un sobre empacho de decadencia hace muchos años.
Al final no dicen nada, todo suena a lo mismo, me hastía, es predecible, hasta pierden el sentimiento y no me saben a nada. Aunque eso si, por el romanticismo que rebosa el personaje me enamoraría como una idiota (del personaje que la escribe), pero la poesía seguiría pareciéndome un vacio inmenso.
Por otro lado, me es indiferente que el señor inventor de tal despropósito se relacionara con amigos o con otros poetas, o solo lo hiciera con su gato, lo mismo da, lo que vale es su poesía.
Por eso tengo un gusto muy personal con la poesía. A decir verdad, pocos hombres saben hacer verdadera poesía y los muy pocos que saben no llegan a la altura que las verdaderas reinas del arte alcanzaron. Tampoco es que considere una pérdida de tiempo leer cosas de ese tipo, cada cual mata el tiempo como quiere... unos con el rabo, otros viendo programas de corazón.
|
|
|
|
|
|
|
06-dic-2010
|
|
|
¿Qué es lo que hace que una poesía guste a una persona?
Yo en algún tiempo leía y hasta escribía "poesía" (vivía la fantasía de creerme un poeta maldito  )
Más que las palabras lo que me gustaba era la serie de imágenes que surgían en mi cabeza una tras otra como en un videoclip y que volcaba cual masa informe mediante la escritura automática sobre el papel o la pantalla de la computadora. Me sumergía en mundos raros o extraños creados por mí mismo (estaba bien loco, bah )
Quizás la poesía te salve de algo, quizás sea uno de esos muros protectores que nos aísla o quizás pueda llegar a comunicarnos.
Ahora estoy olvidado de la poesía, he perdido la costumbre de leerla. Y nunca fui un buen poeta, creo, solo un chico ingenuo.
|
|
|
|
|
|
|
06-dic-2010
|
|
|
Yo me refería a mi ingenuidad personal. Me creía alguien diferente y especial pero ahora veo que soy una persona como cualquier otra.
Escribir no es una ingenuidad si eso te ayuda. Yo dejé de escribir porque pasé por una crisis muy profunda y decidí hacer borrón y cuenta nueva. Llegué a pensar que la escritura formaba parte de lo que me había perjudicado.
¿Qué te pasó a ti? ¿Por qué perdiste la costumbre, si puedes contarlo?
|
|
|
|
|
|
|
06-dic-2010
|
|
|
Cita:
Iniciado por Zarramplín
Yo me refería a mi ingenuidad personal. Me creía alguien diferente y especial pero ahora veo que soy una persona como cualquier otra.
Escribir no es una ingenuidad si eso te ayuda. Yo dejé de escribir porque pasé por una crisis muy profunda y decidí hacer borrón y cuenta nueva. Llegué a pensar que la escritura formaba parte de lo que me había perjudicado.
¿Qué te pasó a ti? ¿Por qué perdiste la costumbre, si puedes contarlo?
|
Pues no lo sé, la verdad es que ha sido algo progresivo. Supongo que te haces mayor y cada vez tienes más cosas en la cabeza. Y te vuelves más exigente a la hora de evaluar tus escritos, por lo tanto, acabas dejándolo por no creerte bueno.
|
|
|
|
|
|
|
06-dic-2010
|
|
|
Cita:
Iniciado por Ofelia89
Pues no lo sé, la verdad es que ha sido algo progresivo. Supongo que te haces mayor y cada vez tienes más cosas en la cabeza. Y te vuelves más exigente a la hora de evaluar tus escritos, por lo tanto, acabas dejándolo por no creerte bueno.
|
Tal vez podrías volver a escribir si dejas a un lado las exigencias. Si te hace bien pues escribe para ti misma. Puede que te ayude a conocerte mejor.
Yo en cierto modo he vuelto a escribir en este foro y en algo me ayuda.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
